Когда считают пульс толпы, увы, не Моцарт и не Шуберт – ты знаешь: музыку погубят ожесточенные рабы. Но что страшнее во сто крат в ночах бессонных и постылых – душа твоя простить не в силах не ведающих, что творят. И сам ты с головы до пят пронзен презрением и страхом. И, слитый с деревянным прахом, всю ночь Спаситель твой распят.
Игорь Меламед
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
