Ну, что судачить об убранстве, в котором миллионы лет к нам осень, возвратясь из странствий, сверкает так, что спасу нет!
Красотка! Ей любую шалость готов простить я, так и быть, хоть дождь, хоть ветер, хоть усталость души… Красотка! Нечем крыть!
Любуюсь ей, проснувшись утром, когда уже труба зовёт, и я подзаряжаюсь мудро той красотою… и – в полёт!
И вот лечу, подобно песне, и в каждом деле я – артист… как вдруг очнусь в вечерней бездне, ни дать ни взять, опавший лист.
Но будет утро, будет осень… Красотка! Мать её дери! Как красоты наш разум просит! Она – блесна – мы – пескари.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.