Всю свою подростковость я пряталась от реальности меж книжных полок городской библиотеки. Порой меня там отыскивали творения, которые выглядели как "Меня все уже прочитали, кроме тебя. И все обо мне знают. Я такая известная. Не отпущу, пока не прочтешь".
Читала, получала 5-ки по литературе.
Но чаще всего я отыскивала творения, которые молча стояли на полке. Мне становилось так грустно, что они наверное никогда не выбирались из библиотеки, потому что все брали читать известные книги. Ведь, если в беседе упомянуть, что ты читал Толстого, Айтматова, Гюго, то вроде как становишься значительнее, как будто приплюсовываешь себе вес этих многотомников, взгляд собеседника становится уважительнее, он как-будто что-то понимает, как-будто услышал кодовое слово.
А если сказать, что тебе нравится Тарьей Весос, Ингер Вонхейм или Ян Дебериц, то можешь ожидать шутку о причудливых именах, простое пожимание плечами, говорящее "без понятия о чем ты" или вопрос о том, читаешь ли ты нормальную литературу.
Я любила брать эти молчаливые книги с собой, по дороге домой рассказывая им где дерево, дети или фонтан, чтобы им было не так страшно вне своей привычной полки.
Вечером, открыв такую книгу, ошалевшую от радости, что ее сейчас прочтут и вообще, даже если не прочтут, то показали фонтан, деревья и детей, оказывалось, что она полна чудес, затей и чего-то такого, что никогда уже не сделает тебя прежней и пройдет с тобой через всю (наверное) жизнь.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
