Вечер, ночная прохлада,
утренней свежести шаль –
много ли ждущему надо,
чтобы прочувствовать рай:
память из вешней шкатулки
тянет на призрачный свет,
воспоминанием гулким
свой необычный портрет.
В нём слова над минутностью чувства,
как невидимый чуда покров,
берегут мимолётности удаль
в нестареющем сердце веков.
Потому-то и тянется память
к тем осколкам из слов приходящих,
без которых так горько всё чаще
в шумном городе страннику падать.
Так ей верится в светлое счастье
понимания радуги зова,
что подставит плечо своё снова
на бугристых просторах ненастья.
Всё останется в памяти данью
за испитую поступью жизнь,
тёмным светом за призрачной далью,
но не правды, а маленькой лжи,
что собою олицетворяла
равнодушия злое начало…
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
