***

Почему-то меня надирает писать именно для тех исполнителей, которые отлично пишут сами. Видимо, потому что у них уж очень узнаваемый стиль. Набросок для Т., не знаю возьмет ли.

Я сломалась в июле,
Невидимой пулей
Прошита насквозь.
С освежеванной кожей, -
А ты держишь нож, и
Так странно: мы врозь.

Нулевым километром,
под северным ветром,
я останусь, наверно,
как звонок без ответа.

Это точка отсчёта,
Одиночество ждет, и
Оно велико.
В этом суть отношений:
Я - центр мишени,
А ты - в молоко.

Нулевым километром,
под северным ветром,
я останусь наверно
как звонок без ответа.

Четвертая карьера ждет, пока я второй зарабатываю на третью. Из меня мучительно вылупляется прозаик, а я пытаюсь притормозить этот процесс, потому что мою бренную тушку просто разрывают эти метаморфозы. Я надеялась, что у меня есть хотя бы лет 10 до этого момента, но теперь уже не знаю ничего.

Живу стеной для сквоша. От меня
Отскакивают мячики гипотез.
Мелодии, рефренами звеня,
Въедаются в загруженный гипофиз.

Я устала. Меня выжимает, выкручивает. Душа будто работает за все годы, что обрастала жиром и ленилась в покое.
Наступит ли момент, когда мне нечего будет отдать миру? И что дальше?

Другие статьи в литературном дневнике:

• 04.07.2024. ***