Хорошие стихи

Письмо отцу
http://www.stihi.ru/2008/05/13/1298
Тимур Раджабов

Вёсны арабской вязью сплелись в года.
Линия жизни зияет каменоломней.
Семь с половиною было тогда всего мне,
помнишь решение «мудрого» нарсуда,

мол, эти двое друг другу теперь никто
(будто такое под силу решать кому-то).
После – турне-путешествие по приютам...
Помню, в треухе и в тёплом чужом пальто,

бритый под ноль, ободряемый ребятнёй,
в комнату я залетел, пацанёнок-пуля:
«Папочка... па... ты приехал... не обманули!..»
Как же тогда я мечтал о тебе родной!

Годы-кирпичики выстроились в года -
не полвосьмого уже и не восемнадцать.
Знаешь, отец, ты... я должен тебе признаться -
я ведь почти ненавидел тебя тогда!

Нынче, скользя по предзимнему хрусталю,
я улыбаюсь той радости ноябрёвой...
Как твои дети, отец? Поцелуй их... К слову,
знаешь, отец, я тебя всё равно люблю.

постирушка
Тамара Карякина
http://www.stihi.ru/2014/01/16/6729
"В начале было Слово и Слово было у Бога
и Слово было Бог"
/ Евангелие от Иоанна /

Пальцы как не пристают к веревке
на таком морозе у неё:
бабушка сноровисто и ловко,
без прищепок вешает бельё.

Постирушка тут же колом стала -
никакому ветру не сорвать
и гудит надтреснутым металлом
при погоде в минус двадцать пять.

Вечером - торчмя, насилу втащит,
по избе раскинет - просыхать.
И, каким бы ни было лядащим,
а начнёт бельё благоухать:

снега незапятнанным покровом,
студяным озоном января...
Может, также в стирку кинуть Слово,
вытряхнув слова из словаря?

Всяк, кому не лень, на нём елозит,
против Богом данного греша -
вывернуть их, что ли, на морозе,
чтоб у слов очистилась душа?

Как быстро догорают вечера
Игорь Кедо
http://www.stihi.ru/2014/01/30/13416

Как быстро догорают вечера!..
И снова, как сегодня и вчера,
Будильник утром выкрикнет; «Пора!»
И вновь душа покатится по склону
Туда, где в ванной теплый душ шумит,
Где чайник электрический кипит,
Где в кухне стол для завтрака накрыт,
Как водится, лишь на одну персону…

И снова освеженный за ночь снег,
Себе в архив следов запишет трек,
Тех, что небрежно бросил человек,
Спешащий по привычке на работу…

А стылый норд из зимней темноты,
С которым человек давно на «ты»,
Тасует снега рыхлые пласты
И тянет всё одну и ту же ноту…

Когда мой мир, как лист бумаги скомкан
Сагидаш Зулкарнаева

http://www.stihi.ru/2012/06/10/3842

Когда мой мир, как лист бумаги скомкан,
И душу рвёт кинжальный ветер дней,
И скудость ждёт отточенным осколком
На алчущем паденья жертвы дне,
Так хочется повеситься, как месяц,
Задраить люк души, завыть как бес,
Скатившись вниз по гулким рёбрам лестниц,
Упасть в ладони жаждущих небес,
Забыть все рамки, правила, законы,
Долги, пароли, мерки, этикет,
Сбежать из мира клеток и вагонов,
Машин, неона, пластика, ракет,
И кануть в непролазной, тихой чаще,
Где бродит по деревьям лунный кот,
И выгореть, как август уходящий,
И сдаться в плен всем армиям невзгод.
Когда ж душа надорванно умолкнет,
В бессилье крикну вновь себе: Дыши!
И еду в глушь соломенной иголкой
Сшивать дыру надорванной души.

И кофе недопит
Перепетуя
http://www.stihi.ru/2013/05/07/3995

И кофе недопит,
И бутерброд надкушен.
За ухом "Сплин" сопит,
Терзает песней душу.
И нет тебя в сети,
И сердце не на месте.
Мне б место то найти,
Да слишком много чести,
Которая велит
Порыв запрятать в клеть.
Что ж, раз еще болит,
То есть чему болеть.

Серьезный человек
Нонна Рыбалко
http://www.stihi.ru/2007/05/24-1328

Я человек серьезный, но не шибко
И трудно мне приходится порой.
Я первый раз женился по ошибке
И разлюбил, женившись во второй.

А в третий раз все было так красиво!
И снова свадьба – верности залог!..
Почти полгода с нею я осилил
И от любви к четвертой изнемог!

С трудом добившись счастья неземного,
Я целый месяц был, как во хмелю!
Чуть было в ЗАГС не потащился снова,
Но понял вдруг, что пятую люблю.

Она была ужасной недотрогой!
Я, как павлин, пред ней хвостом вертел-
Потом сказала: - Ты мне послан Богом!
Но было поздно – я уж охладел!

Теперь шестая - там, на горизонте!...
Ещё чужая, верная жена,
Но буду я заглядывать ей в ротик -
её судьба уже предрешена!...

Седьмая и восьмая ещё чада -
они в яслях осваивают жизнь.
Девятая с десятой лишь зачаты -
они пока еще не родились...

Мне сорок лет – мужчина я в расцвете,
И жизнь моя прекрасна и легка.
О скольких женщин я еще не встретил!
О скольких я не разлюбил пока!

Доктор!
Анастасия Доронина (Афолина)
опубликовано в книге "Тридцать лет здесь"
http://www.stihi.ru/avtor/koll

Халат, тапочки, мысли…Доктор,а больно будет?
Не надо меня успокаивать – говорите правду!
Доктор, мы ведь с Вами взрослые люди,
И нам никогда не сыграть «за одну команду»-

Груз на нас, понимаете, слишком разный –
Хоть по одну из сторон «моральной медали»,
Но для Вас жизнь- работа, пускай и грязная,
Для меня же плач, но потом – у пустого грааля.

Доктор, при чем здесь Всевышний, беритесь за дело!
Глотните спирта – градус придаст Вам силы,
Вы ведь убьете еще не оживший комочек тела,
А душу в нем я сама (безнаказанно ли?) убила.

Господи, доктор, прекратите пустую истерику!
Ваши руки трясутся мелко, как будто студень.
Если не Вы, то другой врач уже к понедельнику…
Доктор, Вы только скажите, а больно будет?

31.05.2002

Вам некогда...
Свет Мой
http://www.stihi.ru/2012/12/26/6604

Вам некогда. Вам некогда! Вам не...
Встречаете душой вполоборота.
На чувства - несгибаемая квота.
И стоит ли Вам знать, что есть во мне?

Вам некогда, чтоб ласки чьих-то рук
спускались по плечам и пояснице...
Вам ночью даже некогда присниться,
а большее - и вовсе недосуг.

Вы заняты. Два сэндвича и чай!
Вы Вечность проживаете дуплетом.
А то, что Вечность думает об этом,
Вам некогда обдумывать сейчас.

Вы времени не тратите на грусть,
и радость оттого не входит взрывом.
Вам некогда ухаживать красиво,
рифмуя с тёплым пульсом снежный хруст.

Вам некогда. Вы заняты. Собой.
А время одинаково итожит
и тех, кто торопливо лез из кожи,
и тех, кому хватало на любовь.

Вы заняты. И Вы тут ни при чём.
Но чей-то разрумяненный мальчишка,
к мужчине потянувшись как-то слишком,
ударит словом "папа", как бичом...

Любовь не только то что было
Людмила Афанасьева
http://www.stihi.ru/2010/10/15/8204

Остывший чай, осенний вечер.
Играет ветер на трубе:
"Благодарю за радость встречи,
Но дальше нам не по судьбе..."

Аккомпанирует мне осень,
Слова пишу под ритм дождя.
Я несколько красивых песен
Тебе оставлю, уходя.

Не будет общей нашей даты,
Свои у нас календари.
Тот диск, что слушали когда-то,
Ты мне на память подари.

И чтоб там сердце не твердило,
Что просто нам не повезло,
Любовь не только то что было,
Любовь всё то, что быть могло...

Учись, моя девочка, первой любви...
Денис Коротаев
http://www.stihi.ru/2005/12/19-1487

Обетов навеки и клятв на крови
Печальную уйму не множить бы!
Учись, моя девочка, первой любви!
К последней научишься может быть...

И, шамкая вяло старушечьим ртом,
Слегка на клюку припадаючи,
Седому Ромео ты скажешь о том,
О чём не сказала тогда ещё.

О том, что любовь - невеликая твердь,
Коль скоро легко не спасти её,
О том, что прекрасна красивая смерть,
Но жизнь по-любому красивее.

О том, что обеты не радуют слух,
А клятвы завистники сглазили... -
И старый Ромео, отчаянно глух,
Тебе закивает в согласии.

Мне от тебя остался...
Павел Покровский
http://www.stihi.ru/2011/03/23/3441

Мне от тебя остался синий дым,
невкусный кофе в скомканной постели,
и «мокрый нос» с окрасом голубым,
что так любил встречать тебя у двери.

Мне от тебя остался венский лес,
вернее, сказки призрачного леса,
твои стихи по поводу и без
и милый хлам из длинных эсэмэсок.

Мне от тебя остался фильм без слов,
где я с тобой смешной и лопоухий,
где так наивно верю, что любовь –
твоё «хочу», не выходя из кухни.

Мне от тебя остался лёгкий фарс
нелепых сцен, несделанных пощёчин,
где страсть, что выворачивала нас,
запряталась куда-то между строчек.

Мне от тебя остался белый снег...
коньяк открыт ... и вроде всё неплохо...
жаль, лишь подсказки не осталось мне -
как дальше жить… чтоб без тебя не сдохнуть…

Путешествие в Россию
Гавриш Альбина
http://www.stihi.ru/2011/06/22/5702

Захотите Россию увидеть – не надо в Москву.
Разве только взглянуть на столичные будни вокзалов.
Для Руси я своя… я с её языком совладала
И на этом честно'м языке до бессмертья живу.

А страна моя там, где мужик прикормил голубей.
На ладонях его умещается карта России.
Там израненный голубь, напившийся морем бессилья…
Там и реки, и горы, и шрамы, и крест на себе.

И серебряный крестик при нём, как рука, как нога
И как всё, без чего он сегодня не может, не сможет…
Как душа, что под аспидно-чёрной неряшливой кожей -
Чтоб отмыться, с крещения песни поёт облакам.

Посмотрите ещё на глаза, на судьбу, на постель…
На расстёгнутый ворот его помутневшей рубахи…
На тревогу в лице, на тоску и на детские страхи…
И на этот его натощак заливаемый хмель.

Посмотрите на землю, застрявшую в горле комком…
Он и сам для неё то кузнец, то никчёмный нахлебник.
Отрезвеет и с рук, что похожи на всклоченный требник,
Голубиное счастье отдаст зачерствевшим куском.

Он отдаст всё, что есть… всё, что пить – у него не проси.
Кабы было, то не был бы крест так надёжно поставлен.
Он не справился с общеземельной бутылочной травлей,
Стали русскою кухней теперь анальгин и карсил.

Так что кремль – не страна… И мосты - это только мосты.
Хорошо б изнутри обойти третьяковские стены…
Увидать, как пропитые души бывают бесценны…
Как по-русски на вечность глядят, ослепляя, холсты.

Старомодное стихотворение...
Дмитрий Артис
http://www.stihi.ru/2009/10/07/7662

Прости за дурную привычку: тебе не писать,
но это занятие кажется мне интересней,
чем просто смотреть, как протяжно ползут небеса
туда, где мы будем, когда упокоимся с песней.

Прости за дурную привычку: тебе не звонить.
Ты с детства хотела казаться вне доступа связи.
И если услышишь гудок и мой шепот за ним,
то лучше разбей телефон и гуляй восвояси.

Прости за дурную привычку – нормальный рефрен.
Он так постоянен, как чувство рождённое нами.
И что-то хорошее слышится в каждой строфе,
И нежное что-то молчит уцелевший динамик.

Прости за дурную привычку: тебя не любить…
Пожалуй, что в этом единственном я безнадежен.
Каких ещё надо высот мне достичь и глубин?
Куда позвонить, написать?
Позывные всё те же.

tristis
Ник Туманов
http://www.stihi.ru/2011/06/23/4430

Дождь.

Пустота.

Холод.

Лета всегда мало…

«Ты ещё слишком молод» –
мне говорит мама.
Мне говорит мама,
как говорят сыну:
«Знаешь, совсем не драма,
если июнь минул.»

Мама, прости! Знаю.
Только и мне не восемь.
Знаю, не быть маю…
грустно... в окне – осень…
Можно твердить: «Лето…»
Можно твердить: Молод…»

Скоро пройдёт и это.

Дождь…

Пустота…

Холод…

Говорила умная подруга
Элла Петрицкая-Фридман
http://www.stihi.ru/2011/05/12/6330

Говорила умная подруга.
Вот одна лишь фраза из того:
"Ты, когда себе находишь друга,
то подумай хуже про него.
Чтоб потом, когда счастливый случай
что-нибудь в судьбе перевернет,
оказался он гораздо лучше.
У тебя же все наоборот:
Ты сначала создаешь кумира
и лелеешь бережно его,
а потом кричишь всему эфиру,
что не знала хуже никого.
Да уж! Восторгаться ты умеешь,
душу выставляешь неглиже.
Господи! Когда ты поумнеешь?!"
...
Я боюсь, что никогда уже...

Она пока ещё играет этюды Мошковского
Александр Крупинин
http://www.stihi.ru/2011/05/11/3486

Она пока ещё играет этюды Мошковского, но уже готова приступить к этюдам Шопена.
Она знает, что, если пролить много пота, любая цель может быть достигнута постепенно.
Она не сомневается, что рано или поздно её услышат лучшие концертные залы мира.
Она пока ещё играет инвенции, но уже посматривает в сторону "Хорошо темперированного клавира".
Соседи, проживающие по той же лестнице, много лет ощущают себя страдальцами,
И даже на клавишах появляются трещины под её сильными и холодными пальцами.
А он пока ни о чём не догадывается, его голова занята футболом,
И он не придаёт никакого значения звукам, доносящимся из окон музыкальной школы,
И не подозревает, что скоро наступит то время, когда из-под её сильных и холодных пальцев
Кусочки его сердца будут разлетаться наподобие звуков Мефисто-вальса.
И потом уже наступит тот вечер,когда он в последний раз увидит с балкона свой двор и покрытое снегом футбольное поле,
А она будет играть фортепианный концерт Стравинского в знаменитом нью-йоркском Карнеги-холле...

Шизофрения
Наташа Ларионова
http://www.stihi.ru/2010/06/22/6176

Я вчера говорила с врачом, он сказал тебя нет.
Вот смешной человек, как же нет, когда мы говорим?
Он мне дал коробок, там написано "Аминазин"
Говорит, если пить - ты уйдёшь. Ну, скажи-ка, не бред?

неделю спустя...
Я ему не скажу, что сегодня ты здесь, так хорош!
Не в моей голове, а реально на стуле и с чаем.
Я в тебе, как и прежде души, милый друг мой, не чаю,
Ну а завтра опять на приём, хоть он врач ни на грош.

2 недели спустя...
Медсестра улыбается странно, завидев меня.
Эта дура-блондинка твердит, что сидишь ты в мозгу.
Кто ей выдал диплом? Ты ж с 2 метра. Смеюсь, не могу.
В медицинском не учат, что мозг очень мал для тебя?

3 недели спустя...
Здесь все странные в этой больнице, мне страшно, слов нет,
Говорят, как с ребёнком со мной, не пускают гулять.
И спасает лишь то, что приходишь опять и опять.
Но я им не скажу, им спокойней, когда ты - секрет.

4 недели спустя...
Здесь неплохо, тепло, кормят правда отвратно, а так
Можно жить, и тем более ты каждый вечер со мной.
Мне сказали, когда ты уйдёшь, то мне можно домой.
А зачем мне домой без тебя? Без тебя мне никак.

ёж птица гордая
Смирнова Элина
http://www.stihi.ru/2010/06/22/2476

Голой ходить по комнате.
Грохнуть любимую чашку.
Вымыть ромашкой голову.
Грусть обновить вчерашнюю.

Долго смотреться в зеркало.
Думать:
«Таких же тысячи.
Есть интересней девки-то.
А тут - кожа, кости, прыщики»

И захлебнуться горечью.
И разозлиться сразу же.
Ёж – он ведь птица гордая.
Нет ни стыда, ни жалости.

Перевязать узлы в банты.
Счастье родить и вынянчить.
Хоть бы скорей приехал ты.
И рассмешил. И вылечил.

Песенка ни о чем
Наталья Юдина
http://www.stihi.ru/2008/05/20/2609

Весна поет, звенит в башке,
Я в электричке, налегке
Махну с природой посливаться на часочек,
Целует ветер в губы, и
Несостоявшейся любви
Поются оды в сердце глупых одиночек.
Таких, как я, таких, как ты...
От бестолковой суеты,
Огней реклам, семейных драм и слоя пыли
Ослепли. Веру в чудеса
Чужие глушат голоса,
Ты говоришь, что нет чудес? А раньше - были.
Как солнце лижет гладь реки!
Закроет силуэт тоски
Пушистым верхом одуванчик ярко - желтый,
Я наслаждаюсь всем подряд,
И даже легкие болят,
Офигевая с непривычного комфорта.
Ну, а потом домой вернусь,
И притаившаяся грусть
Повылезает из щелей, меня встречая,
Поставлю чайник на плиту,
Присев к столу, листок найду,
И напишу пустой стишок,
И полегчает...

день хорька
Смирнова Элина
http://www.stihi.ru/2011/02/02/9298

Какой-то день сурка…
Бурундука,
Хорька и хомяка в одном флаконе.
Уже реально тянется рука
Взять календарь и покрошить с балкона

За зиму отощавшим голубям.
Им всё равно, чем набивать желудки.
А мне настолько тошно без тебя,
Что в бесконечность превратились сутки.

Одни и те же лица и дела.
Одни и те же утренние пробки.
Теоретически, конечно, даль светла.
Но как рассветы холодны и робки…

Мне без тебя…
Закончился набор
Эпитетов и яростных сравнений.
Да и за что, скажите, приговор
В отсутствие состава преступления?

Заученный урок
Аглая Паюшина
http://www.stihi.ru/2011/05/29/8307

Напишу на стене своё имя и плюс,
После иксик, похожий на крестик...
Каждый вечер Любовь на десятки дроблю,
И никак не найду равновесья.

Каждый вечер меняю любви имена,
Ухожу на разрыве аорты.
Но однажды вернувшись увижу - стена
Перекрашена. Боль моя стёрта.

Подберу тогда с пола искрошенный мел,
Застучу, как урок беспощадный:
Ю+А, Ю+В, Ю+Д, Ю+Л...
И расплачусь в холодном парадном.
29.05.11

Виртуал
Александр Тронин
http://www.stihi.ru/2010/12/13/9898

Моя жизнь – интернет,
Я попал в его сети…
Безлимитный билет
В виртуальные клети.

Я ищу утешенья для жаждущих глаз,
Я ищу развлеченья в томительный час…

И в окне монитора – магический мир!
Сексуально глубок виртуальный эфир…

Моя жизнь – интернет,
Тайных грёз паутина…
Словно выхода нет,
Не спасёт медицина…

Я ныряю в пучину запретных глубин!
Я один, я один, я один, я один…

Как безумна свобода!
Как сладок порок!
В мир шальной –
С головой!
Интернет,
Словно
Бог!

Среди мишуры, цифровой кутерьмы,
Я свободен, лишь сам, выбирать себе сны.

Моя жизнь – интернет…

Другие статьи в литературном дневнике:

• 03.03.2017. Хорошие стихи