..писать стихи в детстве,на листках с оборванным краем,корявым почерком,писать там глупые желания а потом класть на ночь это под подушку... Потом ведь не заснуть,да и рука под подушкой как то случайно всё время спотыкается об листок... а потом на утро быть так страшно очарованным что листок вдруг пропал,не представляя даже что он мог просто завалится за кровать... это конечно и мило и красиво ии..
Но писатель это не профессия,не поэт не художник,такие люди могут стать великими только лет так двести после смерти,этим не заработаешь на хлеб,да и если себе да,то не семье точно. Что остаётся? Предо мной открыто столько дорог,и не то чтоб я не знала куда идти,я точно знаю что мне не куда идти.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
