***

Уже без двадцати четыре утра. Я так и не сомкнул глаз. Я знал, что время отыграется на мне.

Что остаётся нам от прожитого дня?
Какая разница? Итоги равновесны.
Мы оживаем, умирая в своём Я,
Покуда остаёмся интересны.

Сколько живу, столько и размышляю о времени. Или мне это только так кажется? Сначала иллюзорно, по-детски, наивно полагая, что время, как вода в реке, бесконечно и неиссякаемо. Потом с возрастом приходит понимание конечности бытия близкого и неотвратимого. Затем время меняет свою константу на переменную.

Ни к чему это всё, ни к чему.
Набегают минуты на сутки.
И порой я никак не пойму,
Что всё дело в одной лишь минутке,
Что когда-то давно обронил
И ушёл, не заметив пропажи.
Словно ею и вовсе не жил
Или не был я жив ею даже...

Вспомнился вчерашний день. Возле подстанции кленовая засыпка. Время от времени набегает ветер, стукается об меня, предлагая поиграть или полетать. Чувствуя мою неохоту, разочарованно отскакивает, делает круг по двору и снова толкает меня в бок. Совсем молодой ещё ветерок, непоседливый, как ребёнок. Солнца нет. Тучи серые и очень низкие. Кажется, ещё чуть-чуть и зацепятся за землю и потащат за собой и дома, и деревья, и мокрые листья вместе с лужами на дороге.

Уже подули стылые ветра.
И по утрам озноб тревожит душу.
Мне кажется, что не было "вчера",
Но рвётся осень из меня наружу.
Под тихим скрипом клёна у ворот
Неугомонный ветер, как собака,
Кружит и скачет возле моих ног,
Мой старый друг - шалун и забияка.

Минул день. Вечер. Усталость рабочего дня медленно накатывается на меня. Сначала тяжелеют руки, потом ноющая боль медленно поднимается от ступней к голове. Странное чувство вязкой тяжести. Сегодня урывками читал стихи разных Авторов. Меня всегда коробит подражание и многословие. Иногда рецензии написанные в коротких стихах в тысячу раз лучше рецензируемого. У меня большой интерес вызывают именно рецензии особенно, когда стих откровенно - дрянь. Очень быстро я определяю подражания и кражу сюжетов. Это особенно забавно. Причём, у меня складывается уже список авторов, которые каждый день шарят по стихире в поисках сюжетов, удачных рифм и речевых оборотов. Но есть Авторы - уникумы. Безупречность их стихов просто поражает.
Почему-то вспомнилось стихотворение одной поэтэссы. Не особо удачное - растянутое на три четверостишия, колкое "неровными" падежами, раздражающими ошибками синтаксиса, но заваленное кукушечной похвальбой в рецензиях. Что она хотела сказать? Что уходящее время уже не вылечит? Что разбавить боль не получится? Что с этим придётся жить, осознавая своё бессилие перед потерянным чувством счастья? Меня поразило жуткое несоответствие между чувствами и словами автора! Я подстроился под её ментальный ряд.

И в дальний край не вывезти нам боль,
Не расплескать по письмам беспристрастно.
Всё в нас останется навечно, как укор,
Как счастье, что исчезло безвозвратно.

Какого чёрта я лезу к ним в душу? Буду оптимистом.

Нам жить и жить. Такая вот судьба
Таскает нас с заботой по заботам.
А там, глядишь, счастливая верста
Свернёт дорогу новым поворотом.

Другие статьи в литературном дневнике:

• 26.10.2023. ***
• 25.10.2023. ***
• 24.10.2023. ***
• 15.10.2023. ***