Чёрт меня дёрнул зайти на страничку одного из авторов особо читаемых и почитаемых. Прочитал стихотворение про осень. Сколько хвалебных отзывов! Прямо ... Нет, пожалуй, Есенин здесь просто отдыхает. Прочитал ещё раз, вздохнул, задумался. Может, это я такой неправильный, что мне это стихотворение кажется дерьмом? Ведь больше никто этого не заметил. Наверное, так и есть.
Я сейчас вдруг вспомнил, как однажды в 1982 или 1983 году шёл домой через парк. Погода была солнечная и порывисто ветреная. Дорожка была завалена павшей листвой, которую ветер то резко подхватывал, то неожиданно бросал, стихая. Солнце било наискось сквозь оставшуюся листву неожиданно тепло и как-то ласково. Хотелось остановиться и остаться в этом неожиданном дне. Казалось нереальным, что листья влекомые ветром, как большие осенние бабочки, летят, бьются в окна... Я тогда написал такие строки:
Осень рыжая в окна стучится
Цветом пёстрая, нравом шалая.
То затихнет, то вновь закружится
Листва жёлтая, листва палая.
Как мог я тогда описать то, что увидел? Я просто сфотографировал. Эти четыре строки, как фотография. Нет ничего лишнего. Просто осень.
Я не обладаю поэтической грамотностью, к сожалению. Как-то всё у меня другими чувствами "видится" и "оценивается". Свои стихи я не сочиняю, а просто записываю, когда есть на это время. Неправильный я. Ну, да и ладно. Сочиняйте, Люди Добрые, на здоровье. И я как-нибудь, если будет время, напишу что-то, что не даёт покоя и рвётся наружу. Напишу, если конечно будет, что написать.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
