Единственное
Я не знаю, кого рожать – дочь или сына:
я боюсь их обоих,
и они своими злыми улыбками только издали дразнят меня.
Я не знаю, что станет с моей любовью –
но пока она пахнет морем,
как мягкий моллюск или пустая раковина.
Я не знаю, что станет с моим новым домом:
их у меня было слишком много,
и каждый я покидала, танцуя.
Я не умею терпеть боль,
и вряд ли я этому научусь,
потому что старость лишает слуха и разума.
Я не вижу, где же та цель,
ради которой.
Горы всё заслонили, но мне нравятся эти горы.
Единственное, что случится точно: я умру.
Но я думаю не об этом, а о дочери, о доме,
о раковине и о горах.
Ольга Аникина.
Другие статьи в литературном дневнике:
