Нет сил ни читать, ни править...
Осень начнётся резко, как ОРВИ.
Ветром секущим, дождями с холодным нравом
точки расставит.
Историй чужой любви —
в переизбытке, нет сил ни читать, ни править,
только и можется, что, прикрывая рот,
глухо зевать, бормотать "ни в кого не верю".
Осень всё ближе, я слышу, она идёт —
вкрадчиво и осторожно, как ходят звери
тайными тропами кровь добывать и плоть.
Август скукожился.
Хочется в прочный кокон.
Прошлое, что отчуждается как ломоть,
не объять с наскока.
Но и с уже не тягостной стороны
видится малое — мелкое, человечье.
Письма — не рукопись.
Сух электронный дым.
Тихо приходит вечер.
Можно смотреть на свечи и пить шабли,
кутаться в плед, открывая холодный погреб, —
место изгнания странной чужой любви.
Ничего не дрогнет.
Позже, дойдя до точки, в простой уют
душу продрогшую спрятать и ночь зашторить,
мерно листать страницы любых историй —
всё, что угодно, но не открыть недописанную.
Свою.
© Copyright: Ирина Валерина, 2014
Свидетельство о публикации №114081700188
Другие статьи в литературном дневнике:
