От века нынешнего в музыку уйдем,
лишившись и пристанища и суши
под звуковым серебряным дождем,
что заполняет легкие и душу.
Над городом встает звучащий сад,
где каждое растение танцует.
Флейтист, не возвращай меня назад,
пусть музыка судьбу перелицует.
Вороньей шубой стану — не беда:
висят в прихожей оперенья птичьи
от тех из нас, кто выпорхнул туда,
где встретят, невзирая на обличье.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.