Ирина Сапир

ВОСТОК

Когда-то со страниц старинных сказок
он исходил волшебным ароматом
корицы, имбиря и кардамона,
пропитывая занавески в детской,
и между строк проскальзывал шелками,
спадая на потертый, блеклый коврик.

Теперь Восток — мой дом. Он окаймляет
мою реальность пальмовым заслоном,
шуршит волной у ног, стекает струйкой
горячего песка с моей ладони
и льнет к моим плечам бесцеремонно
палящими янтарными лучами.

Я вглядываюсь в желтые глубины
его души, настойчиво пытаясь
найти в ней золочёные фасады,
витые башни, зыбкое свечение
затейливых лампад, узоры кружев,
сплетенных из речей Шехерезады.

Но поиски мои безрезультатны.
Чем дольше я живу здесь, тем яснее
(и мне давно пора смириться с этим):
тот мой Восток, что пропитал волокна
моих фантазий детских предвкушением,
не существует даже на Востоке.
___ __ __

Ист.: https://www . facebook.com/irina . sapir.7/posts/2601025313377370?comment_id=2601175646695670¬if_id=1607194455633506¬if_t=close_friend_comment&ref=notif

Другие статьи в литературном дневнике:

• 26.12.2020. Максим Жуков
• 25.12.2020. Рождественское
• 24.12.2020. Илья Липес. Переводы. Роберт Фрост.
• 12.12.2020. Большая книга - не Талмуд
• 05.12.2020. Ирина Сапир
• 02.12.2020. Виктор Куллэ