Когда-то со страниц старинных сказок
он исходил волшебным ароматом
корицы, имбиря и кардамона,
пропитывая занавески в детской,
и между строк проскальзывал шелками,
спадая на потертый, блеклый коврик.
Теперь Восток — мой дом. Он окаймляет
мою реальность пальмовым заслоном,
шуршит волной у ног, стекает струйкой
горячего песка с моей ладони
и льнет к моим плечам бесцеремонно
палящими янтарными лучами.
Я вглядываюсь в желтые глубины
его души, настойчиво пытаясь
найти в ней золочёные фасады,
витые башни, зыбкое свечение
затейливых лампад, узоры кружев,
сплетенных из речей Шехерезады.
Но поиски мои безрезультатны.
Чем дольше я живу здесь, тем яснее
(и мне давно пора смириться с этим):
тот мой Восток, что пропитал волокна
моих фантазий детских предвкушением,
не существует даже на Востоке.
___ __ __
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.