Борис Рыжий

Дали водки, целовали,
обнимали, сбили с ног.
Провожая, не пускали,
подарили мне цветок.

Закурил и удалился
твердо холодно, хотя
уходя остановился -
оглянулся, уходя.

О, как ярок свет в окошке
на десятом этаже.
Чьи-то губы и ладошки
на десятом этаже.

И пошел - с тоскою ясной
в полуночном серебре -
в лабиринт - с гвоздикой красной -
сам чудовище себе.

"Чьи-то губы и ладошки."
"Сам чудовище себе."

Схоронил Коняева:

"...Вот вспомните школу, класс восьмой или около того. Приходишь домой из школы, а в голове куча каких-то на тот момент важных мыслей. С кем-то поссорился, в субботу на день рождения, контрольная по алгебре... Пока думаешь, заглянешь в холодильник - а там обед от мамы, пусть даже суп какой-нибудь нелюбимый. И вдруг проскользнет между всей этой белибердой в голове неожиданное тихое, но твердое: "Дома - хорошо". Проходят годы. Ты возвращаешься домой - и все уже совсем не так. Вроде и дом тот же, и места знакомые, но что-то неуловимо изменилось. Из каждого угла на тебя глядит воспоминание, но ты волей-неволей замечаешь мелочи, переменившиеся, пока тебя не было. Новые обои в коридоре поклеили. В ванной защелка другая. Порог покрасили. И вдруг понимаешь, что приехал уже не домой, а в гости - в гости к родителям, в музей своего детства. А где твой дом теперь? В облупленной общаге? В съемной квартире в каком-нибудь Новогиреево, откуда хозяйка тебя может в любой момент турнуть? Нет у тебя дома. Нет места, которое можно назвать родным, места, где можно спокойно подумать о суетных глупостях (уже, конечно, других, чем в восьмом классе). А иметь его очень и очень хочется. Дальше все просто. Рано или поздно ты понимаешь, что, работая честно и не откладывая жизнь на потом, ты никогда не сможешь заработать на свой собственный дом. Все эти смешные социальные программы, лживые заявления по телевизору - все это делается для красоты. Никто и никогда тебе не даст просто так то, что по рыночной стоимости превосходит весь твой нынешний и едва ли не весь будущий достаток. Это не страшно, когда тебе 20. Страшнее, когда тебе 30. И совершенно невыносимо дальше. Выросших в ушибленные 90-е сложно упрекнуть в мягкотелости, излишней принципиальности или неумении работать, но и им хочется иметь свой дом. Вот и бегут из страны люди, бросая здесь всё и всех, сжигая за собой мосты. Бегут, по сути, ради надежды на собственный дом."
Уже сейчас еду не домой, а к родителям, хотя прошло-то всего ничего, слишком мало времени. Проклятье! Постепенно становятся понятны все эти опостылевшие нравоучения старших, но это не значит, что они правильны и им надо следовать. О, скорее наоборот! Их опыт сделал их трусами, или как там у Лимонова было.

Извини, я опять начитался
Бесполезных красивых стихов.
Танго, румба и вечная сальса
В голове отжигают из строф.

Другие статьи в литературном дневнике:

• 06.11.2012. В гости
• 02.11.2012. Борис Рыжий