***прошло два месяца.... виктор оказался добрым влюбчивым зоофилом, а я, положив грязные ноги на стопку книг, начал писать свой рассказ. вот мне показалась что документальная хроника с войны - это постановка, выдумка. войны никогда нигде не было, только по тв, в газетах. не было так же ни одного из президентов, все лица вымышленные, нарисованные, да их даже никто никогда не видел. в глаза. потом все рассказы об америке кажутся мне надуманными. вряд ли такая странна когда либо существовала. время подходило к двенадцати ночи. джаз с металлом раздражал всю комнату, злил меня. напряженно, пьяно, колотило мое сердце, глаза по буквам, пальцы по клавишам. где-то в непале они жгли сахарные благовония, пили горячее молоко яков, медитировали. они не знали, что я пишу о них. мне было плохо понятно, почему эта информация не достигала их ушей с такой же скоростью, как на меня обрушивались новости об убийствах, авариях, катастрофах. глазами прикурил сигарету, мысленно затянулся и забыл. табачный яд, как и героин - самое большое наслаждение в жизни. рядом с розеткой уже давно лежит труп большого таракана, но я настолько сильно его боюсь, что, наверно, никогда не осмелюсь убрать его оттуда. это не мои слова. это ее. потом я ее уже давно не видел. что-то произошло. кажется, она потеряла для меня интерес. более двух десятков лет я не знал что можно не читать книги которые не нравятся. недавно девочка тринадцати лет сказала мне об этом. тогда я порвал на куски джойсовского улисса. тогда я решил что не буду писать о ней. какого черта она мне сдалась? какого черта мне сдалось вообще все это? писанина с желатином. верблюжье говно. я решил написать библию. начало было таким: в конце была библия, а в начале я. за пять миллиардов лет я сотворил самое огромное дерьмо, на которое был способен. идея эта не вышла за рамки моей головы, поэтому и не надейтесь ни на какую реальность. спите. будда сделает вам массаж, а иисус прочитает сказку на ночь. к сожалению, моя затея с планетами и человечками была настолько глупа, что все это мне надоело, как тетрис во времена макинтошей. извольте. богам дьявольски надоело сидеть на олимпе, сочинять святые писания, носить белое тряпье. вот молодой бог носит кроссовки air napalm death XVIII, слушает классический рок и любит танцевать с женщинами. конечно я говорю о себе, за не имением других претендентов на престол. я зажгла много свечей вокруг, поставила их на стопки книг и бумаг, жду когда все на хрен сгорит. все еще пишу; моя эпопея включает следующие крупные исторические события: смерть таракана, глубоко осложненная форма метеоризма моего мужа, сама по себе эпопея, власть черного в псевдо-стране, обесценивание ненужных вещей, опустошения мозговых коробок, и конечно диарея от придорожных булочек с мозгами быка. дай бог только это мы потребляли бы в пищу, а то и черви, кровь, паразиты, кактусы, желудочные выделения... экстравагантная кухня народов африки, азиатских стран, других озябших континентов, чье существование настолько же призрачно как кокаин на нашем столе. вчера мою книгу издали в печать. не помню где и на каком языке. но приятно. говорят, это приятно. деньги, как религия масс, поп, как музыка в механической открытке. в непале такого не допустят. они пьют горячее молоко молодых яков. © Copyright: Анна Теккеб, 2009.
Другие статьи в литературном дневнике: |
