дождливое утро.
Кажется, сам мир сегодня решил стать мягким и тихим. Я проснулась от шепота — это капли дождя перешептываются с моим окном. Глаза открываются нехотя, веки еще тяжелые от сна, а в груди разливается сладкая, томная тяжесть. Знакомое чувство... Лень. Но не простая, а бархатная, укутывающая, как это теплое одеяло. Не шевельнуться. Не сделать ни одного лишнего движения. Просто тонуть в этой белой мягкости, слушая, как за стеклом играет своя неспешная симфония. То ли дождь стучит, то ли кто-то крошечными серебряными пальчиками перебирает бусины. Этот звук окутывает дом, как самая нежная пелена, отделяя меня от всего суетного, от всех «должна» и «пора». Сейчас их нет. Есть только это мгновение, растянувшееся, как мед на солнце. Я подбираю ноги под себя, устраиваюсь поуютнее, и комната будто подстраивается под меня. Тени в углах танцуют тихий вальс, а воздух наполняется прохладным, чистым дыханием дождя. Он пахнет мокрой липой под окном, детством и чем-то неуловимо грустным и прекрасным одновременно. А в сердце стоит сладкий, томный вопрос... Как сохранить это? Не просто запомнить, а впитать в саму душу, чтобы потом, в шумный и яркий день, прикоснуться к этому воспоминанию, как к талисману. Как сжечь этот миг дотла, чтобы его пепел лег на дно сердца тонким слоем умиротворения? И я понимаю — сжечь его можно только одной ценою: полного, безраздельного присутствия. Позволить себе эту роскошь — просто быть. Лежать, слушать, как дышит дом, и чувствовать, как каждая капля за окном отпечатывается на моем спокойствии. Это разрешение — самая большая нежность, которую я могу сегодня себе подарить. Пусть за окном мир промокает и меняет краски. Пусть. Мой мир сейчас — здесь, в этом теплом гнездышке, в промежутке между сном и явью. И он бесконечно нежен и сладок. © Copyright: Анна Росинская, 2025.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
