Нос По Ветру
так у нас повелось: одномастны и кривь, и кось, и накартные параллели.
лелея дело, уходя от чужих обид, с завистью к каруселям
лепя взгляд, всё сужающийся утратами, бестолково стерильными ватами,
поизношенной дрожью плеч, мы разбрасываем картечь, за партами
в основном следя лишь за тем, как звучит речь, но не что в ней звучит.
механический палеолит жмурится сквозь изоляцию проводов, горчит
перекошенная зима. дороги - свободы щит, но, кажется, именно длины дорог да троп
нас повязали да размели по околицам. больно колется пережаренный край миров -
прянечных, барабаны для бега, проёмы в стенах кустов, пыль, которая ещё имеет запах.
всё в заплатах, всё похоже на стойку музея для однодневок, на ряд базара:
очереди за ностальгией, приправы из гуталина и браги, степной отваги,
удали прошлых лет, священный бред, с лёгкой руки философа ставший сагой.
каждая мелочь кусается. так повелось: однообразны попытки мирить и драться,
одинаковы смех и плач. манжеты всегда в грязи, как ни старайся
уберечь в себе человечье или найти бога, правдивый прогноз погоды, подарок к новому году.
с последними вообще беда. все эти слухи, застрявшие поезда, оцепенение при приближении к броду,
открывающему сезон сбывающихся желаний. так повелось: не хватает обычно страданий
и сахара. вот они, две оси, спаянные идейным извращенцем. зачем? не знаю.
но жажда терзаний и сахара ныне, похоже, свая,
на которой построен наш дом. дороги, координаты,
псевдомузейные псевдо же экспонаты,
разметка до финишных, что пролегают у полюсов.
я не удивлюсь, если мы придём к разным, если свод
небесный обрушится за полсекунды до нас с тобой.
с другой стороны, почему бы и нет. с другой -
этап искажений пространства и образов так и не пройден,
а мир не кончается на полюсах, от них он свободен
всегда лишь в одном направлении. значит - иди.
значит, мы встретимся где-нибудь по пути.
так у нас повелось: неприкаянность лечится только скитанием,
а скитание - как раз то, чего не хватает нам.
http://stihi.ru/2012/01/26/4867
***
Мы так хорошо бросаем друг друга
в горячке самотерзаний,
что хочется нас поставить к стенке.
И расстрелять. За бросания,
за позволенье другим отступаться
от нас, вероломно живых,
скрестив на удачу сухие пальцы -
удачу прослушать призыв
и самому себе не позволить
в минуту боли кричать.
Мы платим за это новой болью,
с терпением палача
свой дух отстраняя от той его части,
в которой зарыта вся соль.
И это, похоже, итог непричастий,
безверья в земную юдоль.
Остатками грима смываем излучины
рек - слёзных и небылых,
живём по критериям благополучности -
тот прав, кто сыт и тих.
Только заметно, как бледностью ранней
берётся окрестный спектр,
и каждый первый маленький ангел
в ужасе спешит вверх.
Нас покидают лихие сонеты -
на свитках, в бутылках, в волнах,
и хлеб не черствеет, забытый где-то,
он сразу гниёт. И так
случается с всяким, чего ни касайся.
Плохи мирские дела.
Летящие строки в аусвайсах,
войны добра и зла,
лампы разбитые, безучастные
близкие голоса.
Миру нет ни кнута, ни пряника,
и нет ему конца.
В гареве утра, в фонарных бликах,
в изморози на стекле
я вижу двоих, дыханьем слитых,
двоих, светлеющих в мгле,
и это, конечно, Мадонна с младенцем,
Мадонна в узорном чепце.
Она прижимает сына к сердцу
и шепчет ему об отце,
о всех, кто храним им, о всех, кто пошёл с ним,
о всех, кто будет спасён.
И мальчик взрослеет и бегает босо,
и тоже, как мы, обречён
уже тем, что знает, что нужно заткнуться,
когда железным крюком
тянет нутро, когда хочется гнуться,
на землю валиться пластом.
По перекрестьям улиц призрачных -
пряная тишина,
да силуэт подсвечен изнутри
слабым фоном окна.
И это, конечно, Мадонна с мальчишкой,
и не существует распятий.
Тяните руки. Берите выше.
Не размыкайте объятий.
http://stihi.ru/2012/01/26/4859
Другие статьи в литературном дневнике:
