***Да, мне снова хочется писать. А это-хороший признак. Это признак того, что что-то во мне зашевелилось. И желание писать под Пендерецкого. Ну или Лютославского. Хрен редьки не слаще... Эх, мои горе-опыты открыть миру что-то светлое. Бывает такое, что нагар внутренний, душевный, бесконечное напряжение и пустоту хочется чем-то заполнить. Куда-то деть. Забить, то есть вытащить это из себя. Уйти далеко, сама не зная, куда, плевать, что скажут или подумают. Или что случится. Просто, да, просто, да, банально, "не могу". Именно так, друзья. А ведь я в жизни никогда никого не любила... Только себя и свою больную фантазию. ну вот что сделаешь таким как я. разломанным внутри, растившим в сердце цветок, который выдрали с корнем, и остались только кровь и боль. пытаюсь отвлечься, но надо-то вырастить что-то внутри... а не получается... все отвлекает, мешает... устать бы мертвенно, не боятся бы сна. как вторжения в тебя того, что вторгнется, не спрашивая, а хочешь ты этого или нет. тяжелого груза на сердце, с которого начинается новый день... нет, это уже даже не начинание.это продолжение того, чего ты всеми силами не хочешь помнить... спать надо иногда. © Copyright: Анна Крапивенко, 2011.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
