Жилище блюза - в полной темноте,
и в пустоте: там нет ещё ни смысла,
ни формы - всё затем, что выбор тем
(и почерка) - лишь за тобой.
Повисла
одна из них, единственно твоя,
на кромке их бесстрастного предела :
бери её, возись - возникнет "я",
оно твоё
- для мыслей, слов и дела.
В ряд ли выстроятся атланты
вдоль фасадов своих, иль вздыбятся
на подковах-копытуантах
кони Аничковы над сгибами
невских волн - ведь не это сгубит
рядового писца Акакия,
сгубят люди.
Сыграют трубы,
но соседи не повыскакивают
из своих утеплённых нишек:
был сосед их всего коллежским.
И тогда от ближайшей крыши
оторвётся, взлетит над Невским
- нет, не птица, - кусочек краски,
он такой же, как тот покойник,
безответный и не опасный.
Не будите атлантов, кони.
Осенняя прогулка. Ветер груб.
Тростник роняет из продрогших губ
такую ставшую ему привычной флейту.
Роняют крики наземь журавли,
и только саксофоны-фонари
негромко тянут : "не тяни, напейся..."
Напиться ? - это "да", - сейчас напьюсь,
вот только докурю земную грусть,
и сразу - два стакана и - на небо.
Ну, а пока не пьян, пройдусь чуток
двойных фасадов между - между строк
нездешнего, как всё вокруг, сонета.
Возьму на грудь и этот ценный груз,
его спою, и это будет блюз.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
