Для меня Безумие- это особенный стих. Я писала его цельно, не задумываясь ни на секунду над тем, что же будет в следующей строчке.. Не планировала ни идеи, ни сюжета, ни какого-то смысла.. Тем не менее, в каждой строчке- отдельная история, образ, тема.. Я только сейчас это поняла.
"Отклоняясь от праведной цели,
Мы куда-то не глядя бредем."- Пустыня, каменная мертвая земля. Путь, тропинка.. Впереди- океан, счастье, жизнь.. Словом- цель. К которой идут люди. Идут все, не задумываясь над тем, что может быть иначе. И вот, кто-то отклоняется от цели, отбивается от стада- даже не намеренно, скорее просто так, из любопытства. И сойдя с проложенного пути этот кто-то теряется, и бредет куда-то, лишь бы не стоять на месте. И это тоже путь, пусть и не общепринятый.
"Ошибаемся так, как хотели,
Ищем нами покинутый дом."- И вот на этом своем пути в неизвестность, этот кто-то чувствует свободу. Нет установленных норм, а значит он волен делать все, что вздумается. Даже если раньше он мнил это неверным, ошибочным. И тогда он возвращается в то, давно забытое и запрещенное, в детское умение мечтать, фантазировать. Но мечты да фантазии у него уже не детские, и потому, этот его Дом для вех прочих звался бы Безумием.
"На разбитом и ветхом пороге,
Нас святое Безумие ждет;"- И вот, этот кто-то находит в себе этот Дом. Он давно забыт- им самим и всеми прочими.. Он разрушен в своей отрешенности от мира.. Он гниет и скрипит. Но он есть жилье- последнее и надежное жилище наших самых бредовых идей. Все приведенные далее примеры- это лишь некоторые образы, маленькая часть моих бредовых идей.
"Там есть чудная сказка о Боге-
Мысли чистой неясный полет."- это первое, что поразило меня в моем Доме. Мысль-мотылек, хаотично порхающий, распространяющий свет.. Но за полетом его так трудно уследить.. Иногда кажется, что их много.. Иногда- что его и вовсе нет.. И такое ощущение.. Чувство волшебного, великого, и прекрасного.. Моё Безумие- а именно старуха в лохмотьях, с корявой клюкой, что ждет меня на пороге моего Дома- говорит мне, что это сказка о Боге.. Не сам Бог, а лишь те мысли, что возникают у меня о Нем, но гаснут, приглушенные установленными догмами..
"Там в оконных проемах- солнце,
В каждом- новое, день и ночь;"- Ветхие комнаты, обшарпанные деревянные полы, окна с разбитыми стеклами.. И вот в чем вся прелесть- в каждом окне свое солнце.. Солнце, которое никогда не садится, которое никогда не позволит тьме поглотить этот Дом..
"Там ласкает слепого уродца
Чьей-то страсти убогая дочь."- Одна из комнат Дома. Окна завешаны тряпьем.. На подстилке, заменяющей кровать- обитатели этого Дома, обреченные на непонимание внешнего мира. Брошенные, обиженные, ни в чем не повинные жертвы своего происхождения. То ли женщина, то ли девушка, худая, словно больна чем-то, бледная.. На коленях её ребенок- маленький слепой мальчик, рожденный "дефектным"..
"Там стареющий юноша пишет
Что-то левой рукой на полу;"- Еще одна комната- комната без окон.. Мрачно, но не темно, потому что свет пробивается в щели, в трещины в стенах.. В дальнем углу, сидя на полу повернувшись лицом к стене, светловолосый парень чертит странные знаки мелом на полу стенах.. Он кажется молодым, но в глазах его старость..И веет от него той мудростью и близкой кончиной, что обычно окружает самых старых людей..
"Где-то там обитает под крышей
Тихо плачущий ангел без рук."- Откуда-то доносятся тихие стоны и едва слышный плач.. Это стенает ангел, что обитает на чердаке. Среди пыли и хлама сидит ангел, которому в пору было бы быть творцом- художником, поэтом, скульптором или музыкантом. Имя этому ангелу- Талант. Да вот только его беда- у него, как у статуи Венеры, отсутствуют руки.. И он плачет, рыдает о том, что не в силах выразить всей красоты, что не может он творить и создавать прекрасное.
"Все они- позабытые Богом,
И не приняты миром людей.
В том домишке проклятом, убогом,
Сотни чьих-то безумных идей..."- Это в заключение, в качестве обобщения вышесказанного.. Дом- место, где находит себе пристанище то, что не понимается и не принимается обществом и нами самими.. Наши самые безумные идеи... Мысли-калеки.. Чувства-инвалиды.. Бред и извращения.. И для меня мой Дом стал самым прекрасным местом.. А моё Безумие- проводником во всем..
Спасибо за внимание, всегда ваша Анна Ангст!
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
