И тут он тоже замолчал, потому что...Он немного пал духом. Но все-таки сделал ещё одно усилие: АНТУАН ДЕ СЕНТ-ЭКЗЮПЕРИ НЕ ПИШЕТСЯ. Не пишется. Не пишется. Тоскааааа... Не помогают ни звёзды, превратившиеся в колодцы, ни бубенчики, ни родники... ни его стихи. Ни его стихи... Время превратилось в тягучий липкий сироп, который тянется, тянется, тянется... липнет к каждому пальцу, к каждой строке. Его нельзя пить, невозможно проглотить - подавишься, такой густой. Потом это тоже станет прошлым, и все пройдёт, пройдёт. Когдааааааа Когда писала - было легче. надо что-то делать. что-то придумать. придумать. что-то. что © Copyright: Анжик, 2008.
Другие статьи в литературном дневнике:
|