Маленькая девочка…Девочка – поэт.
С детства сочиняла странные рассказы.
А теперь той девочке уже шестнадцать лет,
И не нужны ей вовсе рубины и алмазы.
Она, закрывшись в комнате, ночами пишет сон.
Который и не снился людям никогда.
Он чрезвычайно глупый, добрый слишком он.
Сон, что рождает страны, города.
О ней никто не знает, не знают про мечту.
Которую, хранит она в большом секрете.
Вы знали то, что люди смотрят в пустоту,
И не понимают давно, зачем им дети.
И вы сейчас не поняли, о чём я говорю.
Причем же тут мечта? И люди? И их дети?
Попробуйте подумать, вот о чем прошу.
Иначе эти строки заберёт могучий ветер.
А если не пойметё, то я вам расскажу.
Пускай история на тысячи страниц.
Вы знаете, я каждой строчкой дорожу.
А у меня их больше сотни белых птиц.
Люди сморят в пустоту, мечтая о деньгах.
Машинах и квартирах, яхтах, лете.
Пусть всё это останется лишь в их мечтах.
И у них будут сказочные дети.
Мы часто забываем, что дано нам просто так.
Мы не работали для этого и не пыхтели.
Если читаешь это, то пойми, что ты дурак.
Ведь ты сейчас не в мире, а всего лишь в интернете.
Закрой, пожалуйста, уже мои стихи.
И ни читай, они глупы, напрасны.
В них я высмеиваю все твои грехи.
И с моим мнением уже давно согласны.
Лишь только девочка…Да, девочка - поэт.
Но девочка, уставшая от этой грязи.
Недавно мне исполнилось шестнадцать лет.
Но уже я понимаю, какие люди Князи.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
