Над августом поплакать
Уже Другая
Приходит дождь — над августом поплакать
и до утра по саду побродить,
перемывая яблочную мякоть,
упавшую в густеющую сныть
на радость малым царства насекомых.
Кого-то монотонный шум дождя
доводит до желанной сонной комы,
но я верна бессоннице.
Медяк
цена моим сентенциям, но лучше
перебирать избитые слова,
чем прошлое своё/чужое мучить,
пока не разболится голова.
Вот и пишу, мессир, опять невнятно,
безадресно.
Вернее, в никуда.
Стабильна жизнь, как солнечные пятна,
и лакома, как тухлая вода,
но если меньше думать, то покатит —
да и пора бы, правда, под уклон
искать не смысл, так истину в мускате.
Сойдя с пути белеющих ворон,
обзаведясь неласковым уютом,
нелепо о полёте сожалеть.
Сна нет как нет.
Кофейная цикута
горчит на дне — огонь, вода и медь
порой приводят к дивным результатам,
но чаще всё же к новой пустоте.
... А мне бы босиком пройти по саду,
перемахнуть эйнштейновый предел
и стать, как свет, от века безграничный,
свободной и отпущенной навек...
Пора, мессир...
Не хочется о личном.
Живу как все, кто пил из тёмных рек.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
