СкрипачВ окна струился солнечный свет, все кругом окрасилось в золотую краску. За окном пели птицы. Все было как обычно. Но раздалась тонкая мелодия, я прислушалась. Неужели скрипка? Я соскочила и уставилась в окно. Среди тополей, тех тополей, на которых я проводила много времени в детские годы, стоял скрипач. И деревья были такими, как много лет назад, свежими, пышными. Разве может так быть? Солнце отражалось от листьев, все сияло. Рука гения двигалась то резво, то и вовсе замирала. По главной дороге шли люди и ничего не замечали. Я выбежала из комнаты и натолкнулась на отца. - Папа, откуда он там? Я было рванулась в прихожую, но тут же остановилась как вкопанная. Вокруг меня как в мойдодыре летали веники, швабры, мешки с мусором, грязная посуда. Выйти из дома не вышло бы, пока все это не убрать. Сколько еще чудес я пропущу? Почему сны всегда обрываются, а я так и не дохожу до конечной точки? Может, еще не время? Я знаю точно, что в следующий раз я обману мерзкую систему, вернувшись в комнату и выбравшись через окно. © Copyright: Холден Красная Шапочка, 2015.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
