Дорогие мои. Хорошие. Я не знаю, что происходит у каждого из вас. Вы бы хоть писали. А то как на разных планетах: разлетелись и всё. Неприятно, обидно и больно. Особенно от предчувствия наступления промозглой осени. Как дом потерял. И не просто дом как крышу над головой, а Дом. Д.О.М.
Любимые мои, родные. Когда к вам возвращаюсь, чувствую себя громом средь ясного неба. Отгонять от себя гнетущие мысли всё труднее. И всё оскорбительнее становятся от того просьбы оставить бокал, наполненный вином и меланхолией. Меланхолией - от того, что реже вижу родные лица. Вином - от меланхолии. Но, дорогие мои, я, право, как на другой планете. И меняюсь всё сильнее в это время. Боюсь, скоро не сладим с вами. Хотя, важно, вроде как, сладить с собой.
Вспоминаю с Катей наш уютный мирок. От того есть страх появится второму бокалу. Смешно и грустно. Но больше смешно.
"Будь со мной
вместо икон,
вместо всех богов на свете.
Вместо богоматерей и
богоотцов.
Я с тобою все перенесу.
И через время,
и чрез боль".
У поэтов письма, у меня записка. Как за школьной партой писаная. Смятая и где-то даже рваная, но от этого все школьные записки не теряют своего очарования и даже воспринимаются как нечто времени неподвластное и, конечно, ностальгическое.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
