ночь...Дашка, всё, как ночь меня все теряют. Я ухожу к тебе, любимая. К чёрту карты бросил. Просто бессмысленно валяюсь в постели и думаю о тебе. А раньше мы с тобой не раз, вот так вот, друг о друге думаем, созваниваемся и на всё забив снова встречаемся. Как дети всю ночь напролёт за руки. Секс везде, здорово, да! (Мне сейчас смешно, любимая), я вспомнил ( даже не знаю как называется это строение). Ты тоже любишь так побалдеть, да?! Как хотели лет через n... вспомнить, посмеяться. Да ладно вспомним. Только вот встречи наши какие-то невесёлые. Ты постоянно плакала. Да и что это за встречи? Проходим как будто незнакомы (да что ты на меня так смотришь, я сам ищу с тобой немых встреч). Или разговариваем за закрытыми дверями по 2 часа не о чём, лишь бы просто слышать друг друга подольше. А по телефону, как будто всё хорошо, да? Ты с кем сейчас? Один. А ты? Одна. Нормально. Успокоились, да? Что ты сестре моей снова говоришь, одна, люблю, пусть пишет, жду, а мне не отвечаешь? Глупо номер не даёшь, как будто я его так не могу найти. Прекрасно знаешь, что могу. Вот принципиально сама дай. Сколько можно мне первому шагать? Я итак всё потерял из-за нас! Что я ещё должен сделать? Ну напиши, Дашенька. Прошу. © Copyright: Марек Блок, 2014.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
