***

Перечитываю стихи других поэтов на тему смерти , Блока, Заболоцкого, Евтушенко, и прихожу к выводу , что Пушкин и Лермонтов так откровенно , как они, о смерти не писали.
И это люди , за которыми смерть ходила по пятам : за Лермонтовым - на войне с горцами, за Пушкиным - в каждый очередной раз, когда он вызывал кого-то на дуэль ( больше 20 раз!). Как нам не быть благодарными Жуковскому, каждый раз расстраивавшему эти дуэли, кроме последнего, рокового...

Хочу продолжить тему, обратившись к стихотворению Блока. оно написано им в 35 лет.

Похоронят, зароют глубоко.
Бедный холмик травой порастет.
И услышим: далеко, высоко
На земле где- то дождик идет.

Ни очем уж мы больше не спросим,
Пробудясь от ленивого сна.
Знаем: если негромко, там осень,
Если бурно - там,значит , весна.

Хорошо, что в дремотные звуки
Не вступают восторг и тоска,
Что от муки любви и разлуки
Упасла гробовая доска.

Торопиться не надо, уютно:
Здесь, пожалуй, надумаем мы,
Что под жизнью беспутной и путной
Разумели людские умы.

В этих стихах - Блок весь. Никакой позы. надуманности, философских потуг, заигрывания. Никакой трагичности и надрыва. Только естественность в ее величии и непознанности.


Заболоцкий. Я воспринимаю его как посланца природы, как человека, который перевел ее язык на человеческий. Если вы прочтете полностью его стихотворение " Вчера, о смерти размышляя...", вы в этом убедитесь. Привожу только отрывок.

Вчера, о смерти размышляя,
Ожесточилась вдруг душа моя.
Печальный день! Природа вековая
Из тьмы лесов смотрела на меня.

И нестерпимая тоска разъединенья
Пронзила сердце мне, и в этот миг
Все, все услышал я - и трав вечерних пенье
И речь воды, и камня мертвый крик.

И сам я был не детище природы
Но мысль ее! Но зыбкий ум ее!

Этот мотив тесной , кровной связи человека с землей , со всем, что есть на ней и останется после смерти человека , этот щемящий мотив звучит у Евтушенко,в стихах, написанных им в 1970 году.

Приходите ко мне на могилу,
приходите стрезва и в запой.
Я и туфельку, и бахилу
над собою услышу собой.

Приносите еловых, рябинных
и каких захотите - ветвей,
приводите с собою любимых,
приводите с собою детей.

На траву и скамейку садитесь,
открывайте вино, если есть,
совершенно меня не стыдитесь,
окажите покойнику честь.

Говорите о спрятанной боли
той, что исподволь мучает вас,
говорите - хотя б о футболе, -
я боюсь отрваться от масс.

Я останусь не только стихами.
Золотая загадка моя
в том, что землю любил потрохами
и земля полюбила меня.

И земля меня так захотела,
чтобы люди понять не могли,
где мое отгулявшее тело,
где гулящее тело земли.

И мне сладко до знобкости острой
понимать, что в конце - то концов
проступлю я в ненастную оскользь
между пальцев босых огольцов.

Мне совсем умереть не под силу.
Некрологи и траур - брехня.
Приходите ко мне на могилу,
на могилу, где нету меня.

Вот пока и все о стихах про смерть. "memento more" - "думай о смерти". Я пока о смерти писать не могу. Я ее видела лицом к лицу. Но пока с ней не на "ты". А фантазировать не умею. И слава Богу. Прошлась по стихам на сайте. Так все далеко от жизни, надумано. Может ,просто я избалована классикой. Самой мне тоже делать нечего здесь. И все же, и все же.... В будущем , может, заглянут потомки сюда и представят себе , чем мы жили. И так не хочется ударить лицом в грязь...Поэтому продолжу...
Так что буду стараться отстоять честь современников и прощаюсь до следующего раза.

Другие статьи в литературном дневнике:

• 28.04.2011. ***
• 27.04.2011. ***
• 25.04.2011. ***
• 21.04.2011. ***