Благослови меня, строка!
Не буду пламенным пророком.
И к тихим припаду истокам,
Чья сладость чудно глубока...
Благослови меня, строка,
На боль, что сердце разрывает:
Писать о том, чего не знают
Сухие губы... И пока
Я, как в жару, метаться буду
Меж стройной прозой
И стихом…
Благослови меня на Чудо,
Что сотворим с Тобой вдвоем!
16.10.04.г.
***
«Как тонок край земли под нами у обрыва,
как помыслы животные страшны,
как грязно говорят, как пишут криво,
не ощутив ни страха, ни вины».
Иза Кресикова Вариации.
Не ощущаю страха иль вины
За то, что о любви пишу разбитой..
Мне кажется, с моей Судьбой мы квиты:
Уже лет пять не крашу седины.
Не ощущаю страха и вины,
За то, что не философ, не прагматик,
За то что не разглаживаю скатерть
Ни вдоль, ни поперек ее длины.
Не ощущаю страха и вины,
Что помыслы мои чуть-чуть «не святы»,
Что заварила утром чай из мяты,
Забыв уйти из образа жены.
Не ощущаю страха и вины
На тонком краешке земли, что у обрыва.
Писала и пишу. Немного криво.
Срывая строки с каменной стены.
Она кренится. Да летят каменья
И комья грязи – прямо на меня..
И говорят: «Строка – не отраженье,
В ней нет «гражданства», нет и «злобы дня»…
Но все равно – вины не ощущаю!
Мне край обрыва – память о Любви.
И вновь я к ней, в беспамятстве, взываю:
«Разбившись, хоть песчинкой, но – живи!»
26 сент. 2004 г.
***
«Из Петербургского альбома»
1.
И. Ф.
Я теряю дыхание.. Где то, в каналах – вода...
И разводят мосты. И луна – фонарем. Или – дыней?
Я теряю дыхание…Ты не приедешь сюда.
Ты ко мне не придешь, за зеркальной оставшись твердыней.
Я теряю дыхание, шаг мой немного нетверд.
К парапету холодному лоб, как к кресту – прижимаю...
Но печальная осень берет свой последний аккорд…
Я беспомощно ей, неумело, не в такт – помогаю...
Я теряю дыхание... Где-то – цепочки огней,
И дорога в закатах – рекою туманной и зыбкой.
Осень тонкою кистью коснулась зеленых ветвей
В фонари превратив их, с беспечно веселой улыбкой.
К парапету пристанет задумчиво вязкий туман,
Будет снова свежо, а из ночи – проклюнется утро...
Я теряю дыханье. Почти дописала роман!
Только две в нем строки. Незатейливо, радостно-мудрых..
Я теряю дыхание. Там, где в каналах – вода.
Отражается дерево, крону склонивши над аркой.
Ты ко мне не придешь. Не увидишь меня никогда.
Две простые строки от меня тебе будут подарком...
2 окт.2004 г.
***
2.
ОСЕННЕЙ МУЗЕ
…Как одуванчик у забора,
Как лопухи и лебеда….
А. Ахматова.
У ограды осеннего сада,
Где ни – строчки, а так – лопухи.
Ничего от Нее мне не надо –
Только – странно – простые стихи.
У ограды осеннего сада –
Листья – яблоки, листья – заря.
Ничего от Нее мне не надо!
Лишь признанье: писала – не зря!
У ограды осеннего сада
Снова встретимся… Дама с пером.
Смерит властно-сочувственным взглядом
Хромоножку с закушенным ртом.
- Да, я Муза! А знаете, странно:
О любви - в Ваше время, в Ваш век?!..
Будто снова – «надменная Анна»*, Петербург,
Царскоселье и снег! –
У ограды осеннего сада… Оправданье
И казнь моя. Мне от Музы всего-то и надо:
Легкость строчек. Простых. Без вранья.
*Речь идет об образе А. Ахматовой.
6 окт. 2004 г.
***
3.
..И Муза чертит зонтиком по листьям:
«Давай пройдемся. Солнца луч. Лови!
Зануды, собирательницы истин,
Все ноют: «Не пишите о любви!
О, не пишите! В наше время с кровью,
Когда война оскалилась, как зверь.
Читать грешно: «Приникну к изголовью,
Тебе, ушедшему, легко открою дверь..»…
Живи, дитя ! Наперекор. С улыбкой.
А им, занудам – головой кивай.
Из памяти – капризной, странной, зыбкой
Хоть пару строк, но все же – доставай.
Как из ларца, чей ключ слегка заржавлен,
Чьи петли смажет боль твоей души...
Любовь – олень, и ненавистью травлен
Он в страшном беге времени. Пиши!
Изранен, он тебе в ладони ткнется,
С которых стих готов слететь всегда.
И рифмами тишайшими напьется
Все, что твердят зануды – ерунда!
6 окт. 2004 г.
***
"Вам подменили Судьбу с рождения, вот Вы и потягайтесь с нею.."
Иза Кресикова - из письма автору стихов.
1
Какая наивность – возжаждать иную Судьбу!
Исток повернуть.
Ведь никто в него дважды - не входит!
Какая печаль – озорную презреть ворожбу,
И как тяжело, что мечта за порог не уводит!
Какая усталость – скорбеть об обычной Судьбе,
Где - снова брюзжать, что котлеты в жиру – пригорели,
Что дети за стол неумыто, непразднично сели...
Что каждый подвинул воскресную сладость – себе…
Какая же боль это – видеть другую Судьбу!
Ее ощущать непременно, слегка, – за плечами.
В нее погружаться, как в реку холодную – бух!
А утром проснуться... И строфы – не путать со снами.
2
Насмешка какая – тягаться с рисунком Судьбы!
Пытаться смягчить строгость линий и выправить росчерк…
Я только девчонкою верила в сон ворожбы.
Мой выросший Дух, он теперь в нее верить – не хочет.
«Насмешка какая – тягаться с уделом своим!» –
Скажу я иным, кто мне станет советовать тяжбу...
А сердце вдыхает тихонько октябрьский дым.
И рифма плывет прямо в руки – кораблик бумажный...
16.10.04 г.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
