За мной – лес. За мной – мир. Я стою, не знаю, куда мне идти дальше. Первый шаг – опора. Нога чувствует тепло земли. Уже что – то.
Второй шаг – страх. Всем телом наваливаюсь на первую ногу, чтобы в случае чего опереться на неё и не попасться дикой природе.
Снова опора. Снова земля. Страх начинает немного уходить. Следующий шаг делаю уже с полной уверенностью.
Чёрт!
Нельзя слепо верить неизведанному. Молча смотрю, как нога уходит в землю.
Ошибочка вышла. Понимаю, что кричать бесполезно, но что есть силы зову на помощь.
Да кто мне поможет в этой глуши! Умру, даже не попрощавшись с миром.
Я уже по грудь в вязкой жиже Проклятого Болота. Улыбаюсь, хотя это не совсем к месту. Все болота обязательно называют проклятыми.
Умирать не хочется, плюю на нравоучения «знающих людей» и стараюсь подтянуться. Ничего не выходит, только глубже засасывает. Стараюсь упереться руками за сгущающуюся по бокам землю. Она проваливается под руками и комьями падает вниз.
Вдруг отчаянно мечущийся взгляд выхватывает из общего унылого пейзажа корявую ветку дерева, по стечению обстоятельств оказавшуюся прямо над моей головой. Это была последняя надежда на жизнь.
Кое – как освободив руку из пленения, я попыталась дотянуться до неё. Ветка, словно смеясь надо мной, колыхашется в сантиметре от моей руки, но я не могу до неё дотянуться. Не хватает силы. Тем более что с каждой секундой я опускаюсь всё ниже и ниже.
Смерть стала неизбежной. Никогда мне не дотянуться до неё. Словно Боги решили наказать меня, заставить раскаяться в последние моменты жизни, заставить тянуться к небу, издеваясь.
А что, если правда. Озарение пришлось на последние глотки воздуха. Если ты хочешь, чтобы что – то или кто – то оказался рядом с тобой, не следует тянуться к этому, теряя жизненные силы, накопленные долгими годами. Нужно отказаться от этого, тогда оно само к тебе потянется.
Но уже поздно, я и так ушла под землю, и не по своей воле, к сожалению.
Воздух! воздух… Это всё, что нужно, воздух – это жизнь. Нет воздуха – конец надежде. Страха нет, есть осознание смерти.
Всё. Последний глоток жизни испит до дна. Всё тускнеет. В горло забиваются отвратительные комья мягкой земли.
Глаза пришлось закрыть, земля грозили их просто выдавить. Мозг тоже медленно отказывал. Ну здравствуй, смерть.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
