Я умру, когда на картину прольётся краска

Каждый день я вижу новых людей. Все они так красивы. Снаружи. Но я верю, что и внутри тоже. Смотря на лицо человека, я сразу чувствую: есть ли в нём что-то или нет. А что это за "что-то" я сказать не могу, потому что и сам не знаю. Но всё же мне сразу видно - есть оно или нет. Как же мне хочется раствориться в этом мире, в каждом его уголке. Стать частью жизни всех тех людей, которых я вижу и всех тех, о существовании которых я даже не догадываюсь. Сколько историй они могли бы мне рассказать? Скольких бы я смог прижать к себе? Скольких?

Только что я вернулся с прогулки. Грустной прогулки. Мне постоянно хочется быть с кем-то рядом. Но,увы, так не выходит. Одиночество - это то, к чему необычайно сложно привыкнуть. Каждый день, из раза в раз я борюсь с собакой, прогрызающей мою грудь. Теперь вы знаете как её зовут.
Это всегда начинается по-разному. В разное время года, в разное время суток. Однако, результат один. Мне грустно. Хочется плакать, но знаете что? Нельзя.
На прогулке я начал писать картину.Она как раз об этом. Обо мне и тех чувствах, которые уже давно сопровождают меня по жизни, но которые я до сих пор не могу выразить.
Так может попробовать сделать это посредством красок?
Почему бы и нет?

Другие статьи в литературном дневнике:

• 13.05.2018. Молитва лягушки
• 11.05.2018. Я умру, когда на картину прольётся краска
• 09.05.2018. Венна