Скучаю...Две белые тени тревожат друг друга,когда мы спим. Это моя тень пришла тревожить твою,чтобы хоть во сне мы были вместе. А ты-художник...только вот рисуешь черно-белым... Мне сегодня приснился портрет. Ты рисовал его, так аккуратно и любовно, и у женщины на нем были русые волосы...я тихо подошла сзади, закрыла руками твои глаза и унесла его- теперь на этом портрете-я,он висит у меня на стене и иногда что-то шепчет ночами. Ты уронил кисточку! Будь аккуратнее, она ведь тоже живая, видишь,как красная кровь-краска брызнула из ее серебряных глаз? Нет? А я вижу... Ты многого не видишь. Помню, ты и меня сперва не увидел, пока я не упала с неба прямо тебе на голову:) в тот день был сильный ветер, и он повредил мои крылья. Когда я падала, то перевернула на себя банку с краской и мои крылья стали белыми... Ты решил,что я ангел. А теперь краска сошла и опять ты не узнаешь. Ох уж эта короткая человеческая память. Ты снова не узнаешь меня,как и много веков назад... Что же, жди, пока я вновь не переверну твою краску:) © Copyright: Людмила Трояновская, 2011.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
