Ностальгический март. Под героином.Весна. Сижу в офисе перед вечерними классами по йоге. Весна вступает в свои права. Весна заставляет выходить из дома, оставлять плед и чай и гулять, гулять, гулять. Ритмами на танцполе, маленькими шагами, обходя лужи. Собирать в кучку мысли, слова, эмоции и солнце. Первое весеннее солнышко. На столе чашка свежесваренного в турке. Не превращай мои эмоции в пластик, а кровь в синтетический набор непонятной чуши. Я не хочу чувствовать под кожей железобетон. Я помню кто я, кем и где должна быть. И я этому рада, потому что другой жизни у меня нет. Я позволяю себе оглянуться назад. Кем я была? Хорошей девушкой. Она не забивала себе голову работой. Не обедала в казенном кафе, не мешала кислород и 8 бокалов дорогого алкоголя на баре ночного клуба, а после не кидала свое тело в разогретый танцпол до утра. Она часто улыбалась. Искренне. Не машинально. Плела ловцы снов и мандалы, выращивала запрещенные растения, читала запрещенную литературу. И любила жизнь, и эти, именно эти чувства были натуральнее даже чая, который она пила в огромных количествах. Я была свободна. От рамок в голове. Я любила свободу. Свободу быть настоящей. Так почему бы не вспомнить то, как это было. Как красиво было все. С легким ознобом простуды, после ночных кошмаров, сесть за плетение ловцов, чтение книг, заботы о себе. Любимой. © Copyright: Английский Завтрак, 2014.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
