нет на стихире ничего выше этой поэзии

Аля Молчанова: литературный дневник

ЧИТАЙТЕ! ВОСХИЩАЙТЕСЬ! ЗАВИДУЙТЕ СЕБЕ!
49
Дмитрий Садченко
Ты…


и мир кровью тёмной кровоточит


словами, отправившимися на паперть


так много её
так жалко их – но ни одно не в силах описать
как общество тошнит
от самого себя


что в блювоте этой алой -
её же заедают земляничным таинством
мысли о святом пороке


роке чувств в кормушке бытия


но ты стоишь и смотришь –
не смотрится так в зеркале весна


на запах этот неумолимый –
у них она своя -
воняет последней мёртвою сиренью
а у тебя в руках
ожоги книги и ожог от книги


поедающий довольную маленькую кровать
и рыбьей шелухой - брызги мачехи земли
оргазм
умозаключений веры
вечности извилистой


описуемый мечтой источник блаженства
шизоидное солнце
инопланетян


шрамы времени


у тебя в руках –
сердце
профессионального оптимиста
равнодушного поэта


и ни кого оно не спасёт
даже неба твоего твёрдость
но стоять тебе памятником перед падшими
не придётся –


заведи будильник на прощание
и мы как всегда эту прелесть проспим


луной над кошмаром


стихийного энтузиазма
любви вдоль и вширь


любви с Парнаса


на котором никто и никогда никого не любил
кроме желания золотой лиры Тараса
мизантропии самолично вызвать Пушкина на дуэль
как будто всё в первый раз
и прощение естественно


но в твоих руках всё не так


и горек мой хлеб


но спит город весёлых ножей
а значит и про пуму не напишет поэму Ремарк


и я больше


люблю зверя поедающего зверей


тебя

как всё хорошо в последний раз


не принимается одиночество без твоего смеха
дикий монастырь соблазна
ложе одичалое от твоей острой нежности


зажигается


камин, впитавший влагу сотен писем-ощущений Везувия
расчувствовавшемуся Неаполю
о непокорении его гордости -


светает


но я знаю – мне не уйти от себя -
не выкинуть из головы головку, птицей склонившеюся
к плечу, как к ветке сириусной…

не уйти, но и не вернуть вооружённым глазом -


спи


а я в коленях удержу наше счастье


вне громких молитв
за обычную голубую простынь
чтобы с душою тебя накрыть
седым небом осеней


тебя одну – тебя крылатую
сразу – фразу человека


да простит мне фрау скитания твои…


и вот, вдали от ветра
две бездомные птицы


бедных и без перьев поэзии


парят над останками мира
кружат над остатками пира
и не садятся


из последних сил –
мне не забыть тебя в этом – угрюмом сердце
ласк


не потерять в перепутанных настежь окнах безумств
мёртвой нации
умных


ведь так решила вселенная
голодная на поспевшие трусы
женщины


и я восхищён тобой, их бросившей ей на причащение
и не взываю строгим учеником научить так жить


так любить подобные учащения
сердечной мышцы и жилищ других


так умываться каждое утро
собственным потом неизвестности


а потом рассказывать мне про этот смрад своим пряным лицом


выпрямленными глазами, бешенными в бесподобном спокойствии,
покачивающихся на мозолях языка, губ – противореча космическим истинам
о движении поцелуев благородного бога
глазами родными до бреши сознания
что я твой


глазами святыми, глазами мироздания…


и теперь я полностью утончён в том,
что люди до этого жили между эстетикой бога и этикой дьявола –
жили… мордой к картине
и нацистской свастикой к молочному телу дитя –
жили…


но с тобой - я проникся и проник в секс о том,
что стоящую любовь эти ангелы не смутят -
любовь к любви, а не произведению искусства


ни к грешнице в правильном обмундировании,
и ни к чёрту без рогов и копыт


нашу – несуществующую любовь
лицом к лицу
к засыпающему на балу планет солнцу


ни что не потревожит
и ни что так не освятит


как скрутившаяся в милый комочек
у стен грустного Рейхстага


ободранная библия нашей души


спи -


ни один другой флаг нас не задушит,
во сне
другая книга громче не прокричит:


спи!


всё в нас самих


и тень, и тени, и тени теней – и свет…


вот только бы в нём не заблудиться
только бы друг от друга не отлучится
не изобрести божественный велосипед
и на нём не вернуться в пустыню


морозных дней


- спи…


наука никогда не узнает таких проходимцев как мы –
влюблённых в то, что ещё не прошли,
а значит, нам ещё жить и жить


отученными от любви


привитыми к стеблю
вероятности
корня твоей всеобщей красоты -
бездны познаний окружающего мира,
приведённого в ужас
от того, какая ты на самом деле –


замужняя.



Другие статьи в литературном дневнике: