Не важна скомканная нить,
уже слетевших паутин,
тихонько облетает медь,
лишь гроздья красные рябин,
горят пожаром этих дней.
И там наверно средь ветвей,
давно печальный Серафим,
ссыпает этой охры дым,
к подножию, скрывая свою тень.
И слез его, что льёт безликий дождь,
Бездонность красок отражают на стекле,
А в лужах пробегает рябью дрожь,
Озёра его глаз, в туманном полотне
24.10.2011 8:33:10
