На моих глазах исчезает река, по которой ходили пароходы. Легенды гласят, что по ней переправлялись пушки для ведения войн,возглавляемых Петром Великим. Легенды...всё, что угодно, только не Правда.
Исчезают поля, где должна колоситься пшеница.Поле, где где в моей юности цвёл необъятный, казавшийся бесконечным, рукотворный яблочный сад. Его убили, жестоко и бездумно.Ради чего? Ради бездушных цифр отчётности о проделанной работе!? Этих цифр давно уже нет. Нет и самой работы. Так...напоминание о том, что здесь когда-то прошлись"роторные экскаваторы" цивилизации по нашим душам. Какой-то фарс!... Ты выходишь ночью. Встаёшь в позу Будды. И наслаждаешься Тишиной. Настоящей, мать её!Когда слышен любой шорох Природы, которую мы поставили на конвейер своих амбиций. Тишина от которой в перепонках ощущается дыхание Вселенной. Которая не давит тебя гравитацией, а просто умоляет, чтобы её услышал. Хоть кто-нибудь. Хоть на миг.
О чём я? Да всё о том же...Проспали мы эту жизнь, так ничего и не поняв.
А нам уже рисуют новую.
А не проще ли отобрать кисти у рисовальщиков холстов для коморки папы Карло? Сказать,мол, чувак, постой в сторонке, а лучше вали отсюда, я сейчас тебе такое нарисую,что у тебя крышу снесёт. Надолго.
Редкостная hernya происходит. Вот и всё.
