Писать стихи,- так мало толка, Страдать влюбившись без ума,- Весной, разбуженною пчёлкой, Летишь к цветку, а там оса...
Нектаром сладким упиваясь, Целует опыляя плоть,- И опоздавшим, не досталась Её созревшая любовь!
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.