Он спал, и Офелия снилась ему В болотных огнях, в подвенечном дыму.
Она музыкальной спиралью плыла, Как сон, отражали ее зеркала,
Как нимб, окружали ее светляки, Как лес, вырастали за ней васильки...
...Как просто страдать! Можно душу отдать И все-таки сна не уметь передать, И зная, что гибель стоит за плечом, Грустить ни о ком, мечтать ни о чем...
Георгий Иванов. Париж. 1946.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.