Как странно... Я искренне рад всем и каждому из посетителей страны моего стихотворчества. У меня нет каких-то претензий и требований. Странно лишь одно: зайдя на страничку, многие мои гости тыкают первое попавшееся произведение, кто-то читает, кто-то нет... кто-то поймет, а кому-то до этого не будет дела. Но странно даже не это, а то, что мои коллеги, довольствуясь одним прочитанным стихотворением, твердо убеждены в том, что теперь они все обо мне знают. Строгое судейство, однако...
Стыдно. Не за них. За себя. Быть, может, в этом моя вина. Может, я слишком прост? Или слишком сложен? Или слишком много вру? Или пишу об одном и том же?
Обидно. Не за них. И не за себя. За стихи. Стихи, что уже стали частью моей души, и теперь подобны сердечному пороку. Я не могу с этим смириться. Да и нужно ли.
Злость. Не на стихи. На себя. Я виноват. Но не знаю, в чем. И это не дает покоя. Схожу с ума. Ярость.
И все равно пишу! Назло ярости. Назло непониманию. Назло неодобрениям и насмешкам. Неважно...
Даже назло самому себе.
Ведь это я. Такой как есть.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
