Палад стихи с войны
Ты, как водится, чуть влюблена.
Безупречна риторика дивы.
Я живу на планете "Война".
Мне привет от планеты "Мальдивы".
Надо мной мотыляется, дрон -
чёрный ворон, взалкавший поживы.
Твой парфюм, ферромоном едрён,
пробуждает в пижонах порывы.
Всё же помнишь меня, всё же по..
Мнишь, поди-ка, что мне до терзаний.
Мой трамвайка желаний в депо -
не ему распушить хвост фазаний.
Твои ночи неоном горят.
Твои смехи, как прежде, искристы.
Дарят птахи распевные свисты..
Мне свистун - лишь российский снаряд.
Недолёт-перерелёт, и ага -
следом, может быть, тот, кто - за мною.
Мне твои без нужды берега.
Пусть когда-то и снились, не скрою.
Недовыбрит, не молод, не стар,
отрешённый, почти святолицый,
я врастаю по грудь в Соледар.
Потому, что я - соль сей землице.
...
Скажи-ка, дядя, ведь недаром,
забыт минфином и молвой,
племяша твой под Соледаром
лежит с пробитой головой.
С гармонью был он - чистый гений.
Ласкал девицам взор и слух.
Теперь летят из прободений,
на муший нерест стайки мух.
Тревожа сонные юдоли,
отнюдь не в прениях оне:
поди, была нехватка соли
в исконной вашей стороне.
Поди обещана награда -
венец лавровый, звонкий грош.
Скажи-ка, дядя, соли надо?..
А коли нет, тогда почто ж?!
...
противник взъярился и полем попёр -
без счёту кевларо-панам
ты чешешь затылок
товарищ майор:
мол "ща это йобнет по нам!"
как будто взошёл инфернальный укроп
вчера ещё выкошен в ноль
и всяк кто в бою беспробудно усоп
по-новой исполнил юдоль
кого б не замучил
и что бы не спёр
и как не широк ты челом
твой час на излёте
товарищ майор
и выйдет тебе поделом
затем похоронкою обожжена -
одна из бессчётия баб -
увянет жена
и увянет страна
которой служил ты как раб
...
Спя на земле, как заправская сволыч,
в ночь по получке, в ноль-первом часу,
тонкой материи прапорщик Фролыч
смог уловить эфемерную суть.
В сходных стоп-кадрах с полотнами Гойя
был ему даден астральный посыл.
"Вроде таков же - ан, тут же другой я", -
прапорщик Фролыч спросонья решил.
Как облачённый в незримые латы,
прапорщик Фролыч воспрял, вдохновлен:
"Это ничто, шта штаны обоссаты, -
и не в таких-та вставали с колен!
Пусть в поистлевших, щербатых заборах,
в пьяных хрущобах кондовая Русь,
тщетно ли деды заначили порох -
выйду на ратище, не обосрусь!"
С тем, языком всё бессвязней колдуя,
двинул, взъерошенный, на опохмел.
Жду тебя, прапорщик Фролыч.
Так жду я,
что прорастает в глазницу прицел.
июль, 2022 (с) Палад
Другие статьи в литературном дневнике:
