Александр Петрушкин
Два года.
Сегодня годовщина со дня кончины Саши Петрушкина. Саша был настоящим.
И ещё Саша был одним из первых сетевых культутрегеров, нёсшим на своих плечах весомый и основательно наполненный
портал "Мегалит" - его же, Сашино детище.
Если память мне не изменяет, то первая публикация моих стихов произошла именно на Мегалите.
В сети, в частности на фейсбуке мы с Сашей общались довольно прохладно. Возможно из-за разности политических взглядов, возможно просто не попадали в поле зрения друг друга.
И кто бы мог подумать, что мы однажды развиртуализируемся. Это случилось неожиданно и произошло в Иркутске на фестивале поэзии на Байкале в 2017 году.
До сих пор с улыбкой вспоминаю наше знакомство.
Когда Саша увидел меня, его глаза загорелись и он восхищённо воскликнул: "О...еть, это же Ирина Рыпка!"
Мне было смешно и приятно.
Вот в этих эмоциях, восклицаниях и одновременно в тихих повествованиях был Саша Петрушкин.
Говорил, да я знаю про тебя, слышал про твою любовь в Киеве, твоё отношение ко всему случившемуся между Украиной и Россией, но не будем о политике, я желаю вам счастья - и это было ценно, это было человечно.
Когда и так многие из нас пребывали на разрыве дружеских отношений, когда мы чуть ли не ежедневно отпиливали по пальцу, а иногда отрубали по руке - сохранить вот это человеческое было ценно.
Иногда, правильно - когда ты не можешь докричаться до друга, но всё ещё не совсем враздрай, пытаться сохранить человеческие отношения.
Саша рассказывал про свой потусторонний Кыштым, который был его внутренним Улан-Батором.
Мне он увиделся абсолютно крапивинским мальчиком, конечно выросшим, конечно возмужавшим, талантливым и несчастным.
Он по-детски радовался Байкалу.
Это был первый и последний Сашин Байкал.
Наверное, они сейчас с Дроновым сидят по ту сторону священного моря - курят и наблюдают за нами.
Светлая память.
К сожалению Сашина страница на стихи ру закрыта.
*
Куда пойдём? – ты спрашиваешь, ты,
засвеченный на этой фотоплёнке
лежишь, как сорок три тому назад, лежишь
и кожа плачет в краешек свой тонкий,
размокнув глупым словом изнутри –
ну и куда идти нам из поломки?
Когда вокруг отдельны голоса,
неразличим в глоссарии изнанки
и смысл и свет, и этот тёмный снег,
в котором ты почти окружность ранки
и скважина, в которой спрятан был
вот этот космос – ключ и суть баранки.
Куда пойдём? в какие чудеса?
в какие нас исполнившие реки?
чьи речи, иссечённые в леса
строительные, нам затем ответят,
сморгнув изображение своё
собранием прекрасных междометий?
когда ты купол рушишь над собой,
и купол рассыпается вороньей
воронкой, что врисована в тоннель,
который оказался света кромкой.
что уготована, как хлеб или сухарь,
или гора, которая над нами,
узка, как Бог дыханья и близка –
пуста, как дверь, двоясь за облаками
(26-27/12/2016)
(с) Александр Петрушкин
Другие статьи в литературном дневнике:
