В восьмидесятые моя двоюродная тётя уехала в Ташкент по распределению (так говорила моя мама).
Вышла там замуж и осталась жить-поживать.
Из всей родни в гости к тёте скатался её младший брат, тогда ещё школьник, мой дядя Витя, в котором я видела обычного мальчишку, а никакого ни дядю.
Вернулся он из столицы Узбекистана сильно под впечатлением, рассказывал, какие там фонтаны, какие там арбузы.
Старшие помню поддакивали:
- Да, Ташкент - город хлебный!
И так мне в этот Ташкент захотелось.
Вите я завидовала по-страшному, он же такой угловатый, обычный мальчишка - и съездил в Ташкент, а я такая миленькая девочка - почему я там не была?
Помню, мечтала - как я иду по большому летнему городу, а вокруг фонтаны и арбузы, а на мне самое нарядное платье, у которого подол - солнышком и китайская вышивка на груди, гофрированные банты и белые гольфики с пампушечками.
И вот, я с твёрдым намерением во что бы то не стало побывать в Ташкенте начала писать письма тёте Ларисе, в надежде, что она пригласит меня в гости. Адрес мне то ли дала мама, то ли я нашла конверт с тётиным адресом на тумбочке возле бабушкиной кровати. Не помню улицу, но помню что в конце значилось тупик.
Вот из всего этого и вышла тупиковая ситуация.
Я училась на том момент то ли в первом, по ли во втором классе и по своему младшеклассному наиву, думала что я умнее всех - ведь как тогда объяснить, что глупые люди из нашего дома носят письма на почту, когда у нас прямо в подьезде - пункт приёма писем. Ходить далеко не надо.
Почтовые ящики у нас располагались между первым и вторым этажом, но на первом этаже висел отдельный большой ящик, как бы сам по себе, но чуть поодаль от одной квартиры - вот туда то я и складировала свои многочисленные письма, в которых горячо приветствовала тётю, спрашивала как у неё дела и следом пересказывала все последнии события из моей, маминой и бабушкиной жизни, уже традиционно вкладывая в конверт самый красивый рисунок из нарисованных мной, чтоб тётя увидела, какая я талантливая и хорошая девочка. Так прошло несколько месяцев, а от тёти ни привета, ни ответа. Весь мой энтузиазм вскоре сошёл на нет.
С годами история подзабылась. Но однажды, когда я уже стала взрослой девушкой - зацепилась взглядом за этот ящик (несколько лет не была в подъезде моего детства и вот пришлось зайти по какому-то случаю). И вот, мгновенно пронеслись перед моими глазами те детские походы к "филиалу главпочтамта" в нашем доме. И только теперь, вновь увидев этот огромный синий ящик, я всё поняла. Моё тело было колебнулось в сторону ящика, на секунду возникло желание заглянуть в него или позвонить/постучать в ближайшую дверь возможных хозяев моего детского недоразумения и спросить - не получали ли они письма от девочки Иры. Но я одёрнула себя - ведь прошло более десяти лет. Разве кто-то помнит про мои письма?
Какое-то время сожалела, что не заглянула в ящик, не позвонила в дверь, не узнала почему мне не вернули первое письмо по указанному обратному адресу на конверте, я жила этажом выше, и пресечь эту тупиковую отправку писем можно было ещё в самом начале.
Возможно, что в этой квартире никто и не жил тогда, я помню почти всех соседей с первого этажа, но не помню соседей из той квартиры. Возможно, письма мои до сих пор хранятся в этом почтовом ящике, даже если и ящика уже никакого и нет.
Да, и точно помню - на ящике не был указан номер квартиры.
