* * *
Это, как в детстве, веришь всему, что видишь.
Утром какао, форма, портфель на спину.
Можно скучать, делать уроки, или же
землю разрисовать зелёным, а небо синим.
Это, как после дождя, червяки повсюду.
Все бутерброды, да и конфеты, съедены.
Этого не хочу, это я не буду.
Ключ от двери в кармане и дырка в кеде.
Мама прийдёт с работы, накормит ужином.
Папа приедет позже, в очках, усталый.
Это как-будто ты отошёл от лужи,
а отраженье в ней всё равно осталось.
* * *
А ты знаешь откуда берутся дети?
Взгляд такой ласковый, голос простуженный...
"Мама, я кушал и в бронежилете.
Завтра зайду. Волноваться не нужно".
Из чего мы сделаны - из погрубевшей кожи.
Завтрака и бритья, кофе и сигареты.
Мыслей, в которых всегда об одном и том же -
сколько, зачем ещё, как давно и где ты.
В этот октябрь ближе, чем раньше, прошлое.
И настроение тоже совсем осеннее.
Мы, вот такие как есть, если по хорошему -
лишь недоразумение.
Даже с вином не знаешь, что выбрать лучше -
красное надоело, белое подешевле...
Двери откроешь, и прыгнет ребёнок лучиком
прямо тебе на шею.
* * *
Я открою тайну. Я сплю прижавши
к животу подушку. Бывает даже
если страшно - плачу.
Борода для мужчины, она как маска
за которой остался смешной и ласковый,
постаревший мальчик.
У которого так же болят колени,
если во сне на машине времени
мчится назад, в сегодня -
чтобы проснуться, одеть перчатки
с пупырышками и до отчаяния
довести исподнее.
Борода для мужчины, она как символ,
пусть не мужества, но чего-то сильного,
за которым можно,
прятать то, что в углах морщины,
или бритва всегда пощипывает,
раздражая кожу.
* * *
Писать ни с того, ни с сего хочется очень редко.
Это как голод. Как чувство, что здесь ты лишний.
Тогда всё бросаешь, садишься на табуретку,
вскакиваешь, опять садишься.
И пальцы то что-то пишут, то нарисуют змея.
Перечитаешь - Господи, что за ужас!
Запертые стихи, ищут всегда лазейку,
выход из нас наружу.
Словно в глазок смотрят, а там лишь лестница.
Где они как, прежние их соседи..?
А ты с каждым горбишься нежно и так ответственно,
словно бы он последний.
* * *
Ночные запахи сирени со стола.
Ты напилась, разделась и сказала,
что только на сегодня влюблена.
И оказалась в самый раз длина
застеленного скатертью дивана.
И мы курили ночь всю напролёт.
Ты записала у себя в блокноте -
раз свет горит, то кто-то там живёт.
А я так и не понял, как перёд
и зад определяют у колготок.
Мы съели всё и выпили до дна.
Ты поняла, что всё, теперь одна,
заплакала, уселась и уснула.
Дверей, углов, их столько на пути.
Но я сумел почти все обойти,
пока донёс в кровать тебя со стула.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
