Никколо Паганини

27 октября 1782, Генуя — 27 мая 1840, Ницца) — итальянский скрипач и гитарист-виртуоз, композитор.
"Демон скрипки"

Пляшет по струнам проворный смычок.
Искрами - хохот и плач...
Скрипку вонзив кинжалом в плечо,
шаманит сутулый скрипач.
Черные плети мятежных волос
взлетают над потным лицом,
и под ногами трепещет помост,
со скрипкой войдя в унисон.
Корчится зависть. Юродствует вздор.
Газеты брызжут слюной:
мол, еретик он, убийца и вор,
мол, одержим Сатаной.
Но скрипка поет, клеветы грязный рот
глушит подобно лавине...
О, как прекрасен этот урод!
Браво, синьор Паганини!

Сергей Шип
http://www.liveinternet.ru/users/2010239/post104954929/

Волшебная скрипка

Милый мальчик, ты так весел, так светла твоя улыбка,
Не проси об этом счастье, отравляющем миры.
Ты не знаешь, ты не знаешь, что такое эта скрипка,
Что такое темный ужас начинателя игры!

Тот, кто взял ее однажды в повелительные руки,
У того исчез навеки безмятежный свет очей.
Духи ада любят слушать эти царственные звуки,
Бродят бешеные волки по дороге скрипачей.

Надо вечно петь и плакать этим струнам, звонким струнам,
Вечно должен биться, виться обезумевший смычок,
И под солнцем, и под вьюгой, под белеющим буруном,
И когда пылает запад, и когда горит восток.

Ты устанешь и замедлишь, и на миг прервется пенье,
И уж ты не сможешь крикнуть, шевельнуться и вздохнуть, -
Тотчас бешеные волки в кровожадном исступленье
В горло вцепятся зубами, встанут лапами на грудь.

Ты поймешь тогда, как злобно насмеялось все, что пело,
В очи взглянет запоздалый, но властительный испуг.
И холодный, темный ужас обовьет, как тканью, тело,
И невеста зарыдает, и задумается друг.

Мальчик, дальше! Здесь не встретишь ни веселья, ни сокровищ!
Но я вижу - ты смеешься, эти взоры - два луча.
На, владей волшебной скрипкой, посмотри в глаза чудовищ
И погибни славной смертью, страшной смертью скрипача.

Николай Гумилев

Скрипка и немножко нервно...

Скрипка издергалась, упрашивая,
и вдруг разревелась
так по-детски,
что барабан не выдержал:
"Хорошо, хорошо, хорошо!"
А сам устал,
не дослушал скрипкиной речи,
шмыгнул на горящий Кузнецкий
и ушел.
Оркестр чужо смотрел, как
выплакивалась скрипка
без слов,
без такта,
и только где-то
глупая тарелка
вылязгивала:
"Что это?"
"Как это?"
А когда геликон -
меднорожий,
потный,
крикнул:
"Дура,
плакса,
вытри!" -
я встал,
шатаясь, полез через ноты,
сгибающиеся под ужасом пюпитры,
зачем-то крикнул:
"Боже!",
бросился на деревянную шею:
"Знаете что, скрипка?
Мы ужасно похожи:
я вот тоже
ору -
а доказать ничего не умею!"
Музыканты смеются:
"Влип как!
Пришел к деревянной невесте!
Голова!"
А мне - наплевать!
Я - хороший.
"Знаете что, скрипка?
Давайте -
будем жить вместе!
А?"

Владимир Маяковский

Романс о красоте

Она, как скрипка на моем плече.
И я ее, подобно скрипачу,
К себе рукою прижимаю.
И волосы струятся по плечу,
Как музыка немая...

Она, как скрипка на моем плече.
Что знает скрипка о высоком пенье?
Что я - о ней? Что пламя - о свече?
И сам Господь что знает о твореньи?

Ведь высший дар себя не узнает.
А красота - превыше дарований.
Она себя являет без стараний
И одарять собой не устает.

Она, как скрипка на моем плече.
И очень сложен смысл ее гармоний,
Но внятен всем, и каждого томит.
И для нее никто не посторонний.

И отрешась от распрей и забот,
Мы слушаем в минуту просветленья
То долгое и медленное пенье.
И узнаем в нем высшее значенье,
Которое себя не узнает.

Давид Самойлов

"Скрипка"

Я - охрипшая скрипка,
До которой дотронься смычком,
И звуки свернуться в фигурный скрипичный ключ.
Я - уставшая скрипка,
Пристроившаяся ничком
На плече музыканта, к которому не вернусь.
Я - разбитая скрипка,
Тот, кто держит меня за горло
И вырывает правду, вчера стал совсем чужим.
Я - уснувшая скрипка,
Никто не знает, как больно
Выбрасывать хрип из сердца, чтобы расстаться с ним.
Я - охрипшая скрипка,
Ломающая звуками грусть,
Ты еще не прочел и страницы моей повести,
А уже говоришь, что знаешь меня наизусть.

автор - estrella

"Скрипка"

Пела скрипка терпкой печалью,
Заболевшая вмиг красотой.
На нее же из зала кричали,
На нее наступали ногой.
Ей визжали в ухо вульгарно,
Полагая, что так нужно петь.
Ей шептали что-то коварно,
Продолжая громко сопеть.
А она, задыхаясь от боли,
Продолжала тихо стонать,
Умирая безвольно на воле
От неумения лгать.

Татьяна Жукова

"Ты на скрипочке играла ..."

Ты на скрипочке играла, я держал полоски нот
Звук вибрировал и жалил и кривил страданьем рот,
И душа рвалась из тела, словно горечь из вина,
Нет заборов и пределов... Звонко лопнула струна.
Ты как будто бы спокойна или что-то не пойму
Переполз смычок с покойной на басовую струну
Звук свалился на два тона, я листок перевернул,
Скрипки зов протяжным стоном вновь за душу потянул.
А душа, легко поверив, в то, что бытие не мед,
Щиплет сердце, чистит перья, ждет отмашки на полет,
Маячком сирены-скрипки манит вечная страна,
Голосок печальный, хлипкий: Снова лопнула струна.
Уронил с испугу ноты, голосочек упорхнул
Брось дразнить мечтой короткой, рви последнюю струну!
Безнадежно оглянулся. Пощади, я так устал!
Но смычок струны коснулся ...Ноты с пола я поднял.
Ты на скрипочке играла....

Автор под ником - Акс

Любовь и скрипка

Рыдает скрипка, плачет среди ночи,
Так жалобно и тоненько поёт.
Историю любви поведать хочет,
В мир сладких грёз возвышенных зовёт.

Рыдает так отчаянно, так горько,
И не утешить, не остановить.
От счастья полного осталась долька,
А сердце не торопится забыть.

Так безутешно, истово тоскуют,
Когда уходит первая любовь.
Волшебная мелодия рисует
Ту, что из пепла возродится вновь.

Плачь скрипка, плачь, лечи души страданья.
Амура стрелы пусть волнуют кровь.
Мелодией надежды, ожиданьем
Пусть в сердце каждого живёт любовь.

Татьяна Лаврова

"Расплакалась скрипка..."

Расплакалась скрипка.
Хмельным расплескался угаром осенний день.
Поплачь. Перетри и сотри те ошибки,
Шальной, дикой юности тень.
Туманное взморье. Что может быть ближе
Мятущейся, рваной душе?
Меня не прельщают красоты Парижа,
Смешит зыбкий рай в шалаше.
Безудержна смелость. Но знает границы
Толпа, что идет поперек.
Отверстия ртов и пустые глазницы
Готовы ткнуть лезвие в бок.
И снова хоронишься в проклятых стенах,
И строчки сжирает огонь.
И снова надеешься на перемены,
И вновь преступаешь закон.
Пусть будет все так. Лишь бы - скрипки безумье,
Да взгляд тот случайный из тьмы.
Оставим мы гениям тягость раздумий.
У них нет ключа от тюрьмы.

Автор - Dara

"Скрипичное"

Уже весна мне дышит слабо вслед,
И солнце-дворник убирает зиму.
Отстукиваю пальцами причину
По бледности окна. Не сгинут
Их звуки скрипок. Я на нет
Свожу желания, тоску и романтизм,
Врожденный, чуждым им, бродягам.
Болит от понимания, что рядом
Те, по кому болит, увы, не сядут,
Не зацелуют боль в простой каприз.
Осознано пишу и говорю.
Я начинаю чувствовать свободу.
Я кланяюсь учителям и в моду
Беру привычку потерпеть немного,
Когда на скрипки тратят по рублю,
Кидая в шляпу. Я люблю?

автор - Пеле

"Скрипка"

Маэстро, натрите смычок канифолью,
И скрипку привычно приладьте на теле,
Водите по струнам любовно и больно...
Водите, водите - ведь Вы так хотели.
И даже Она Вас о том же просила.
Как странно все спуталось в мире желаний...
К чему Вам теперь сбереженные силы?
Уже не секрет: Вы придуманы сами.
Уже не секрет: Вы - закрытая книга,
Вино в запыленной старинной посуде...
Поверили сплетням, погрязли в интригах.
Вы только начните - мелодия будет...

Автор под ником - ансоль

Играет скрипка...

Играет скрипка в тишине.
Все замерло вокруг.
Ночные встречи при луне
Мне вспомнились, мой друг.

Беседка, шорох, старый сад
И нежных рук тепло,
И роз пьянящий аромат.
Все было и прошло...

Волшебной музыки игра,
Воспоминаний грусть.
Прощай, чудесная пора.
Тебя уж не вернуть...

Автор - Frensis

"Не сложилось"

Разбитый корпус скрипки
Деки - лекалами траурных нарядов
Струны - удавками
Колки пиявками
Ноты по полу - гильзами холостых снарядов
Грани таланта порою так зыбки.

автор bergstrich

"Скрипки"

Мужчины изменяют со скрипками,
Перед ними падают ниц,
Не считаясь с ошибками и улыбками
Напудренных лиц...
Мужчины исчезают со скрипками,
Оставив на память фото в обнимку,
Сдав дам в ломбард,
Предпочитая авангард.
Скрипка, первая скрипка,
Скрип половиц и души,
Чтоб на душе стало тесно и зыбко,
В объятиях скрипку души...

Черубина де Габриак

"Ночная скрипка"

В древнем замке до утра
Граф седой играл на скрипке,
Позабыв согнать улыбку
С обескровленного рта.
Заблудившись в белой мгле
На морозе стыли звуки,
И писал слова разлуки
Иней пальцем на стекле.
Позабытый полонез
Скрипка старая играла,
А в трубе рыдал устало
То ли ветер, то ли бес.
Под ногами смятый плед,
Как поверженное знамя.
Чуть дрожит свечное пламя,
Воском пачкая паркет.
А старик водил смычком.
И пыльцою канифольной
Атакующие кони
Гарцевали над столом.
Здесь в былые времена
С юной паночкой Потоцкой
Щебетал корнет по-польски
Про амурные дела.
Полонез затих. В углу
Под кусками штукатурки
На последний тур мазурки
Муха липла к пауку.

Автор под ником Рэмонт ОбувИ

"Скрипка и скрипач"

Скрипку взял в руки. Глаза возвел к Богу.
Скрипка его обняла за шею.
Шельма.
Она к нему прильнула
за оргией испытывать оргию.
Стерва прикольная,
она для него - икона
чудотворная.
Уткнул обескровленное лицо
в бедро,
смычком возбужденное.
Ухо - раструб,
припав, слушает
аллилуйя
сжигающей страсти.
А из оркестровой помойной ямы
бомжик-оркестрик снова и снова
вклинивает между ними ноту,
подобранную в партитурном хламе.
И строгий, как пост перед праздником Пасхи,
дирижер с хвостом, маленькой палочкой
что-то там указующий
пастве,
хочет проткнуть и обрушить
невидимое препятствие.
Хочет взлететь нотой в стае нот,
и, хлопая крыльями, сесть с ними на сердце:
Я вижу - мольбам внимая, Господь
его осеняет крестным знамением:
А скрипка поет - голодная самка,
взахлеб обещая
хрустальные замки,
и райские
кущи
за нею идущим.
Желая
отдаться,
сгинуть,
исчезнуть
в омуте страсти:
На почве ревности -
тщетно –
старый скрипач пережимает
тонкую шею
деки:
А скрипка поет -
смеется, рыдает -
сквозь пальцы на горле.
Изнемогая от сопричастности,
зал предпочел бы с летальным исходом
кончить:
Не скоро
теперь их увижу -
за все свои прегрешения,
в небо карабкаются души
за скрипкой идущих
вымолить у Бога прощения.
автор под ником mawr

"Скрипач"

Ажурной шалью ляжет полутьма
На зала плечи,
Где Сарасате вновь меня с ума
Сведет за вечер.
Легенду о волшебном скрипаче
Расскажет страстно-
Играть на тонком солнечном луче
Ему подвластно.
Тягучею вишневою смолой
Древесной плоти
Перетекает вечность в зал немой
По капле-ноте.
То истоньшаясь, вьется канитель
Сребристым током,
То превращаясь в золотую трель,
Парит высОко.
И звуком-нитью сквозь ушкО иглы
Щемящим, странным,
Одной от курса сбившейся стрелы
Затянет раны.

автор - anitra

"Скрипач смычок надраил в канифоль... "

Скрипач смычок надраил в канифоль
И скрипку взял, и принялся паять
И, обожженная, она кричала "боль"
А он по нервам жег ее опять.
И зал был глух уже который век,
И вновь из зала угодил к врачу
Единственный нормальный человек,
Который дал по морде скрипачу.

автор под ником - Киса Воробьянинов

Другие статьи в литературном дневнике:

• 28.10.2010. Никколо Паганини