И всё-таки, хоть наша жизнь течёт
тесна и ненавистна нам самим,
есть чудо — мы его не объясним,
но чувствуем: любая жизнь живёт.
Живёт, но кто? Не вещи ли живут
несыгранной мелодией минут,
как в тело арфы, втиснуты в закат?
Не ветры ли, что над рекой шумят?
Деревья ли в своей осенней дрожи?
Одни цветы, а может, травы тоже?
Живёт, быть может, тихо старясь, сад?
Иль птицы, что загадочно летят,
иль звери, что бегут? Живёт, но кто же?
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
