Ты не горюй, что давно отцвели
астры в саду, что листья с земли
тихо слетают в пруд.
Прекрасное вырастает в пыли,
и силы, что зрели в нём и росли,
ломают старый сосуд.
Оно из растений
в нас перейдёт,
в тебя и меня;
чрезмерность лета его гнетёт,
оно покидает налившийся плод —
прочь от пьянящих видений,
в сумерки нищего дня.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
