Ломаются ветки под майским снегом…
Как я недружен с начавшимся веком,
как тяжко донашивать ношу шатающих лет,
но сказочность ужаса — жизнью заслуженный свет.
Фонарь в абажуре зелёной,
под белым, листвы —
мой мозг воспалённый,
листающий, были листы...
И треск, раздающийся в этой сплошной тишине —
обрыв старой памяти — новой врастанье извне...
Ломаются ветки, успевшие цветом
зрачки увенчать...
В обратную сторону — с конченным веком —
мне жизнь начинать.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.