мои письма другу, хорошо, что мама их сохранила.

Знаешь, друг, мне пока немного лет и каждый день я вижу, как над моим домом взлетают самолеты, и отчего-то я провожаю глазами каждый из них.
Наверное, от того, что я так мал.
Мой папа умер, когда я был совсем маленьким, был ещё не собой, но уже был где-то. Потом оттуда пришла моя сестра, у неё желтые волосы и она была бы похожа на солнце, но слишком розовая и мокрая. Но я её всё равно люблю и отдал ей вчера тот голубой воздушный шарик, что она так хотела, плакала оттого, что его подарили мне, плохо , когда она становится мокрой, , а когда я отдал ей шарик, она снова стала солнышком. Ей это больше к лицу.

Не правда ли я хорошо пишу для своего возраста? Говорят, что хорошо, но когда самолёты намного больше нравятся мне, они постоянно летят, летят в никуда из неоткуда. Летят когда небо чёрное, когда белое, зелёное, розовое, цвета маминых мокрых волос, цвета глаз. А самое удивительное, что оставляют всегда белые следы, белые, такие знаешь, рассыпчатые, такие как след на снегу, когда он не мокрый можно легонько махнуть веточкой, а лучше конечно лохматой кистью тростника, у вас его не растёт?

кто не понял, это мои детские записи, с корректурой, конечно.
Но мне пора спать, а твоя мама, тоже заходит к тебе в комнату перед сном?

Другие статьи в литературном дневнике:

• 05.04.2011. мои письма другу, хорошо, что мама их сохранила.