Ты вжился в осень, в каждый её лист:
она твоя — и шелестом, и стоном,
покоем перекопанной земли
и сквозняками маленького дома,
в котором мы не сберегли тепла,
который зарастает паутиной,
который из-за пыльного стекла
рассматривает старая картина.
На ней — весна застыла, но грачи
молчат, молчат, боюсь не улетели б...
...А на столе ненужные ключи,
и, словно годы, тянутся недели.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
