Слежу за уходящим мартом,
за речкой, блещущей, как сталь,
за птицей, что летит обратно –
в сырую северную даль.
В природе всё полно броженья.
Тепло струится с вышины.
Зимы последние сраженья –
они, увы, – предрешены!...
Как хорошо впотьмах проснуться
и добежать до чердака,
ладонью к небу прикоснуться,
чтоб дождь пошел наверняка.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
