Из динамиков льется: «Уже прошло лет тридцать после детства»…
Нахлынуло.
В одной руке бокал белого вина, в другой - мороженое. Я плачу: горько и радостно. Так, наверное, плачет пьяница, хлебнув дозу портвейна: «Три топора».
А еще я недавно прочитала, что излишняя сентиментальность – это признак надвигающейся старости.
Вот уж глупо вдруг вспомнить как звали нерадивую училку по истории, которая орала на уроках дурниной и в щепки разбивала указки.
Или свою первую неразделенную любовь к мальчику Сереже.
Или начало самостоятельной жизни, которое началось за тысячи километров от дома, с того, что у меня сперли в автобусе кошелек со всеми сбережениями на первое время.
Любовный опыт, который по количеству был более щедр, нежели по качеству?
Так, поплюю на пальчик и перелистну еще несколько аналогичных страниц.
Что дальше?
«Уже прошло лет двадцать после свадеб…»
А свадьбы и не было. Белого платья, фаты, машины с куклами на капоте, криков «горько», пьяненьких родственников – ничего не было, все мимо.
Ну полно, мон шер, утерла сопли, кому это интересно?
Вот доедай свое мороженое, запивай вином и смени пластинку.
Ну, давай: «Конфетки бараночки, словно лебеди саночкииии…»
